La Poesía (No) Tiene Sentido | poesía (2013)

LA POESÍA NO TIENE SENTIDO

Luis Cruz-Villalobos

H E B E L

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LA POESÍA NO TIENE SENTIDO Luis Cruz-Villalobos

H E B E L Ediciones Arte-Santa | Poesía 3

LA POESÍA NO TIENE SENTIDO | POESÍA © Luis Cruz-Villalobos, 2013. © H E B E L Ediciones Colección Arte-Sana|Poesía Santiago de Chile, 2013 www.benditapoesia.webs.com 4

A los que pierden y/o matan el tiempo y/o el espacio escribiendo poemas Y por supuesto a los que encuentran y/o resucitan el espacio y/o el tiempo escribiendo poemas

And for Ryan & Tracy

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Poesía eres tú Pero tú Ya no estás

Parafraseando a G. A. Becker

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I.- LA POESÍA NO TIENE SENTIDO

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+ La poesía No tiene sentido Es un absurdo Costoso.

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+ Debemos enterrar Todos los poemarios Por algunos siglos Tal vez Recién allí Serán valorados Algunos versos Al menos Por los arqueólogos.

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+ Cuentan la bella historia Del poemario más maravilloso del mundo Pero que nadie logró leer jamás Escrito por un poeta Que no alcanzó a conocerse Ni siquiera su nombre.

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+ Tengo muchos libros de poemas Inútiles en mis estantes Con poesía inexistente Pues la poesía nace Justo allí En el acto del sentido desplegado Que se logra con su lectura Antes y después de ello Los poemas son poéticamente Póstumos.

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+ La poesía No tiene sentido Es un lujo De los que no tienen más sentido Que el acto de poetizar Al menos en ese instante del poema Que nace o renace al ser des-cubierto Vencen el absurdo.

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+ La poesía Es verdad Como decían los griegos O como lo recordó El oscuramente luminoso Heidegger La poesía Es des-velamiento Aunque velado des-velamiento Como ya lo hemos dicho Tantas veces al pasar Es este desnudarse plenamente Detrás del más bello biombo Encontrado en el instante.

[Santiago.8.8.13]

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+ Página en blanco Página en blanco Página en blanco Página en blanco Página en blanco Página en blanco El poeta puede vencerte Con el solo acto de nombrarte Aunque sea una estupidez.

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+ La estupidez más sabia Puede habitar en los poemas más idiotas Por eso los antiguos maestros De las tierras de oriente Se reían en la cara de la muerte Con su sencilla apariencia de ineptos.

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+ No tengo la menor idea Por qué el acto más extático En mi vida de silencioso cantor Es el momento exacto Cuando estampo La rutilante dedicatoria Sobre la página en blanco Del libro acabado.

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+ Payaso Un payaso Soy un payaso Escribiendo soy un payaso Pero escribiendo soy un payaso Lloro pero escribiendo soy un payado Aquí lloro pero escribiendo soy un payaso Ups!

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+ Un signo más Un símbolo más Un signo mas Un símbolo mas Una cruz roja Una cruz ensangrentada Un polo positivo Una estrella incompleta Un asterisco incompleto Dejémoslo en un capricho del cerebro De uno que escribe sin pensar.

[Santiago.10.8.13]

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II.- BRIEF FIRST POEMS PRIMEROS POEMAS BREVES

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+ My soul is wet In the street Because she’s looking at the sea The sea of misery. Mi alma está mojada En la calle Porque está viendo el mar El mar de la miseria.

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+ My face is clean But I’m not sure Because my mirror is broke In my deeper mind. Mi cara está limpia Pero no estoy seguro Porque mi espejo está quebrado En mi mente más profunda.

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+ My shirt is clean and dry In the mountain of the day But not In the mountain of the night. Mi camisa está limpia y seca En la montaña del día Pero no En la montaña de la noche.

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+ I’m wearing a poem on my back Because I’m cold In this world The world of cold numbers. Llevo puesto un poema en la espalda Porque tengo frío En este mundo El mundo de los fríos números.

[Santiago.26.8.13]

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+ Tues|Wednes|Thurs I can’t remember these days My soul smell these words And I doesn’t feel anything. Lun|Mar|Mie No puedo recordar estos días Mi alma huele esas palabras Y no siente nada.

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+ He needs a ladder Because time is short Because space is ill Or the ladder needs him. Él necesita una escalera Porque el tiempo es corto Porque el espacio está enfermo O la escalera lo necesita a él.

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+ She has money She has happiness She’s rich But she’s a funny toy crying. Ella tiene dinero Ella tiene felicidad Ella es rica Pero ella es un gracioso juguete que llora.

[Santiago.27.8.13]

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III.- BREVES POEMAS DE LA LIBRETA CELESTE

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+ Voy pensando en otro idioma Y los ciruelos en flor Me interrumpen Y mi precario monólogo Se torna poema En lengua nativa.

[Santiago.27.8.13]

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+ Tengo una cita Estoy atrasado casi una hora Y sin embargo Veo florecer en paz Al ciruelo.

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+ Dicha la mía De tener siempre a mano La dulce casa Del poema a flor de piel.

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+ Por qué te tardas Los años han pasado Y la espera se hace distinta Menos nostálgica y angustiosa Más incómoda e irritante Son distintas las esperas Lo sé Pero este instalarse En el instante que aún no llega Es tormentoso y precario Siempre.

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+ Esta tibieza de otoño Me habla de Ti Y me dice que tienes flores aromáticas En tus jardines Imagino flores sencillas y breves En tu jardín eterno Flores efímeras que sabes disfrutar En su instante de vida fugaz Este sol de otoño Con su brisa fresca y dulce Me habla bien de Ti Y de tu estampa de hortelano Delicado y paciente Que deja que la vida muestre su luz Leve y frágil a su ritmo.

[Santiago.28.8.13]

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+ Quién sabe los nombres De los que mueren allá lejos Por quién sabe qué motivos En cantidades aceleradas Mientras nosotros oímos acá Algunas sonatas de Haendel Y tratamos de ordenar mundos Llenos de dolores someros.

[Santiago.2.9.13]

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+ Los filósofos inflados en su vanidad Habían olvidado que al confiar en su razón Como instrumento certero de sus labores No hacían más ni menos que confiar Y los científicos inflados en su vanidad Habían olvidado que al confiar En sus cálculos y observaciones Como instrumentos certeros de sus labores No hacían más ni menos que confiar

[Santiago.3.9.13]

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IV.- OTROS POEMAS RELATIVAMENTE GRAVES

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PREGUNTAS DESDE CIORAN

+ ¿Es acaso la conciencia La degradación máxima Y más excepcional de la materia?

+ Cuando veo la naturaleza Con cierta detención Me pregunto ¿Qué belleza más absurda O qué absurdo más bello?

+ ¿Dónde va la hiedra Sino a la más pérfida Y silenciosa conquista De todo el planeta?

+ Si Uds. los humanos No son mamíferos comunes ¿Corresponden a un llamativo Tipo de organismo Que se extiende sin control 43

Y tiende a desequilibrar Y destruir su hábitat Como un subtipo de virus?

+ ¿Por qué En medio de la certeza Más clara y honda Vive la más aguda y oscura De todas las dudas?

[Santiago.9.9.13]

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POEMA QUE CASI NO TIENE SENTIDO

+ Me hablas Te miro Me sigues hablando Miro mi libreta de notas Donde escribo Me miras Y Guardas silencio Te miro Huele a madera Y a licor de cacao La felicidad es leve Te alejas Me dices algo a la distancia Que breve es la felicidad Por eso trato de detenerla En este poema Que casi no tiene sentido.

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PREGUNTA

+ ¿Son felices las aves? Claro que no La felicidad Sólo está reservada Para los que pueden Perderla.

[Santiago.9.9.13]

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VISITA INAUDITA

+ La belleza me visita Pero yo no la veo No la toco No la huelo No la escucho Sólo sé que me ha dejado Porque cuando parte Me queda Un sabor amargo En la boca.

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DONDE AÚN SE VEN LAS ESTRELLAS

+ La tierra parece escasa Para el corazón del que llora La tierra parece incauta Para los ojos del que lamenta La tierra parece estéril Para el pecho del sediento La tierra parece muerta Para el que vivencia el dolor La tierra no tiene nombre Para el que perdió una vida La tierra no sabe a nada Para el que canta sin voz Sin embargo La tierra es un pantano Donde aún se ven las estrellas.

[Santiago.10.9.13]

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V.- GOLPEADAS Y GOLPEADOS

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A los/as torturados/as, asesinados/as, desaparecidos/as y a sus familiares a cuarenta años del Golpe Militar de 1973.

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+ Para qué es la poesía Sino para cantar desde las entrañas Para qué es Sino para desarraigar la simiente perversa Del silencio obligado Díganme todos y todas Para qué es la poesía sino para traer Aunque sean pequeñas gotas de rocío Sobre la frente de los caídos

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+ Hoy quiero cantar Así Como un susurro Porque quién soy yo para vociferar Si únicamente la carne rota Da el derecho a mirar con angustia Y cantar desde las azoteas Yo en cambio Nada Sólo he visto el desfile de muertos De heridos De torturados Y desaparecidos Yo los he visto Y no hay palabras de consuelo Ante sus voces quebradas Ante su pregunta breve Sencillamente abismal Por qué tanto ensañamiento

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+ Ayer escuché a una mujer Que tenía una mirada suave Un ritmo en el hablar De dulce abuela Y unos recuerdos de su juventud Como tiempos tiernos y soñadores Que fueron destrozados de golpe Llegó a un campo de detención A los diecisiete años Con su corto jumper de liceo Y perdió allí su virginidad En manos de siete viles soldados Me quitaron Todo lo que tenía Dijo Cuatro meses siendo torturada Día por medio Sesenta días de tortura Infierno en la tierra Al ritmo que indicaba un médico Para que no muriera En la práctica del mal Sesenta días de tortura Pero qué son las cifras Si como ella misma dijo La palabra tortura Es tan pequeña Pero detrás de ella Hay todo un mundo 53

Ay que horror Un mundo de caos De desespero De extremo absurdo Un mundo sin mundo Un caos completo De antesalas de la muerte De humillación lograda

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+

Un día me di cuenta Que mientras más fuerte gritaba Menos me dolía Quería que todos me escucharan Que mi grito llegara al Cristo Que estaba en el cerro Y el grito llegó Tarde Pero llegó Ayer lo escuchamos Cuarenta años después Por fin lo escuchamos Y qué decir Por mi parte No quedaba más que llorar Y anhelar un poema Que pudiera multiplicar el grito Para aliviar el dolor

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+ Otra mujer Amiga de la anterior Y compañera en el campo de tortura Embarazada de tres meses por ese entonces Contó que con ella fue lo mismo Ellos no sabían lo que es la misericordia No les importábamos en lo absoluto Estábamos en uno de los campos De experimentación y entrenamiento Para los torturadores Ay Qué poema puede surgir de ello Habrá algo más hondo que la lágrima acaso El llanto cómplice con el sufriente El llanto de clamor por verdad y justicia Que no ha llegado

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+ Mi hijo igualmente nació Pero siendo pequeñito Siempre gritaba por las noches Pues las noches fueron y siguen siendo Lo más terrible Pues de noche era cuando ellos venían Y nos llevaban a las sesiones de tortura Y cuando no era yo Era una de mis compañeras Y había que esperarla para el regreso Para abrazarla y consolarla Por eso no se podía dormir nunca completamente Dónde han quedado esas noches malditas Al parecer almacenadas Como grandes moles que no pueden ocultarse Y aparecen y vuelven a aparecer Sin permiso Se entrometen en la vida Y no dejan avanzar a tantas y tantos Esas noches hay que sacarlas a luz Hay que vociferarlas en plena calle Para que no se repitan Para que no se repitan Para que no se repitan

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+ Perdónenme ustedes Este gesto torpe De torpe poema Donde sólo he querido cantar Con suave y dolida voz Hoy que se cumplen cuarenta años Del inicio de tantos golpes Sobre los cuerpos Sobre la dignidad Sobre las esperanzas de los pobres Y de los que soñaban con un mundo más justo Para todos y todas Las palabras ya no alcanzan El poeta se retira Su oficio se ha hecho precario Ante sufrimientos tan inexpresables Pero que allí están Y se han abierto Se han comenzado a contar por las calles Y eso los libera Los deja cantar su elegía Que cambia el caos en mundo Feroz e inaudito Pero mundo al fin Que no debe jamás volver a vivirse.

[Santiago.11.9.13]

FIN 58

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