El Imperio de los Sentimientos: Obra Reunida de Antonio Silva

POESÍA ANTONIO SILVA El Imperio de los Sentimientos Obra reunida

Antonio Silva EL IMPERIO DE LOS SENTIMIENTOS Obra reunida

Edición y prólogo de Héctor Hernández Montecinos

EDITORIAL CUARTO PROPIO

ANTONIO SILVA El Imperio de los Sentimientos Obra reunida I.S.B.N. 978-956-260-000-0 © Editorial Cuarto Propio Valenzuela Castillo 990, Providencia, Santiago Fono/Fax: (56-2) 2792 6520 Web: www.cuartopropio.cl Fotografía portada: Manuel Rojas Aguayo Producción general y diseño: Rosana Espino Impresión: ALFABETA Artes Gráficas IMPRESO EN CHILE / PRINTED IN CHILE 1era edición, septiembre de 2015 Queda prohibida la reproducción de este libro y sus fotografías en Chile y en el exterior sin autorización previa de la Editorial.

El Imperio de los Sentimientos

ANDRÓGINO (1996)

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ANALFABETA (2000)

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MATRIA (2007)

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BOCA

(INÉDITO)

PRÓLOGO

Antonio Silva, anómalo

I Sueño de una noche de invierno Hace exactamente veinte años Antonio Silva y un amigo suyo se reunían en un bar de San Bernardo “bajo el frío glamour de la noche” con el poeta Jorge Teillier. La excusa era una entrevista para una revista local1. Ciertamente la cita en tales términos era una de las primeras para Antonio y sería una de las últimas para Jorge. Allí, comienza a relatar el joven poeta, “nuestros cuerpos trocarían en cristal y nuestra alma en vino. Solos, abandonados”. Son estas palabras las que sugieren que dicha tertulia fue algo mucho más relevante que un mero intercambio de preguntas y respuestas, pues no sólo Antonio oye del propio poeta la voz del desencanto, el desencanto y su gracia, sino que se reconoce ahí, en los escombros de una época, en la soberbia de una democracia que los ignora. No puedo dejar de pensar en la reunión de ambos en medio de aquel invierno. Algo de su melancolía me conmueve. Dos extremos de una misma nostalgia, dos testigos de un mundo ya sin evidencias más que su propia fantasmagoría. A pesar de la incomodidad de algunos de sus silencios, el diálogo se interna por entre las enfermedades y el amor, los gitanos y el azar, la renuncia y el dinero, lo paradojal del vino, los poetas y la muerte, sin embargo son los sueños sobre lo cual Teillier se detiene: “Yo tengo sueños, mis poemas son sueños”. Y luego se explaya: Mi sueño fue muy extraño; soñé que estaba en un laberinto, en una ciudad en ruinas. No podía salir… Había una niña vestida



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Silva, Antonio y Jaime Aliaga. San Bernardo: El Charco, n° 2, 1995.

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de blanco, el pelo largo. Si bailas conmigo las murallas caerán. Yo le dije que no sabía bailar. No importa, dame la mano. Y las murallas comenzaron a caer y luego un pescador me llevaba a mi casa en un bote...

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Tras unas copas regresa al tema con cierto desencanto: “Todo el mundo sueña pero a la mañana se le borra todo”. Antonio, no obstante, lo detiene y le pregunta temeroso por qué a lo largo de su vida y obra ha recordado tanto. Teillier se queda en silencio. No responde. La entrevista termina con estas palabras: “La noche nos arrimaría a otra taberna, de lo cual no puedo confiar nada. Hasta aquí pasajes de nuestro encuentro con un hombre que contempla la feliz amargura contenida en vasijas de vino”. Si Jorge Teillier hubiese permanecido con vida es probable que San Bernardo se convirtiera en su locus amoenus y, tal vez ese mismo bar, en su refugio del mundanal ruido aunque atento al ruido mundanal. Algo hay de tragedia en ambos, pero una tragedia que comienza con una risa de ellos mismos, una risa desde un no lugar, desde una periferia que crearon mentalmente, ya sea una Rusia idealizada o campiña francesa en clave sureña o lo que para Antonio era la metáfora que se iniciaba en la América de la conquista. Una sintomática añoranza que crecía noche a noche no por un territorio inoperante y herido sino por una forma-de-vida que dejaba de existir, esto es, por una ficción que paulatinamente se iba haciendo realidad y con ella todo el peso histórico de un designio. Quise referirme a esto porque no podríamos entender la figura de Antonio Silva sin esa “feliz amargura”. Sería incongruente no visualizarlo en la pesadilla que fue para él los noventa como contexto literario y escenario político. Mejor dicho, no podríamos entender la incomodidad, el agravio y la irritación que significaron ambos si obviáramos su paso fugaz e insolente por este Chile, aunque él no dejase de repetir hasta el cansancio su conocida frase “biografías no” cuando alguien intentaba rellenar con genealogías un momento que era puro devenir. No me refiero en especial a ninguna de las tantas peripecias de las que fue casi siempre un pathético protagonista sino que a algo más concreto, y que ahora, a tres años de su muerte, se nos vuelve más profundo y sintomático para entender

PRÓLOGO

una vida siempre al límite: límite entre el reconocimiento familiar y la ilegitimidad, entre las nulas oportunidades y la autoformación en talleres como el de Carmen Berenguer o seminarios donde leyó a Deleuze o Agamben y conoció a destacados intelectuales y escritores como Roberto Echavarren, Luis Ernesto Cárcamo o el mismo Pedro Lemebel, entre la pobreza y la esclavitud posmoderna de un call center, entre el desprecio de sus conocidos que se instalaron con sorna en la academia, chilena y gringa, y el fulgor de ser una estrella glam que decide convertir el margen en una canción para fiestas que acabaron hace una década2. En marzo del año recién pasado hablábamos en el Seminario Nueva Poesía Chilena con el también poeta sanbernardino Marcelo Arce, y amigo a la vez de Antonio, sobre lo que significaba simbólicamente esa distancia no sólo paisajística que hay entre la “capital” y dicha “provincia”, que fue quizá la última utopía del progreso a comienzos del siglo XX ante las ruinas que centralizan este país. Es el aura de ese desastre el que el propio Antonio encarnará en su obra, como sujeto cultural y en las operaciones de desajuste de su presencia en el medio literario. Lo conocí justamente hace quince años. Carmen Berenguer me invitó al lanzamiento de una nueva colección de poesía de Cuarto Propio. Eran tres libros de bolsillo, respectivamente, de Sergio Mansilla, Morales Monterríos y Analfabeta de Antonio Silva. El recital de éste nos cautivó a los otrora muchachos que asistimos después de nuestro taller literario. Nos acercamos a saludarlo, queríamos conocerlo, hablarle pero nos ignoró y nos hizo una mueca de asco. “¿Y tú quién eres?” me inquirió con desprecio. Luego le preguntó a Carmen por nosotros. “Son los jóvenes poetas, los poetas del dos mil”, le respondió sonriendo. “No seas mala –agregó-, una nunca sabe las vueltas de la vida”. A pesar del desconcierto de esta primera vez comencé a leer su poesía con fruición, pues era el primer autor de la generación precedente que me parecía interesante, valioso y que en su propuesta justamente podía ver una propuesta. En la Universidad me esmeré en un primer ensayo sobre su obra relacionándola con el travestismo,



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Ver https://www.youtube.com/watch?v=hcVdk6uRDKE

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algo bastante evidente por lo demás3. En aquella época Raúl Zurita preparaba su conocida antología de jóvenes poetas chilenos, Cantares4. Felipe Ruiz y yo se lo mencionamos, le mostramos sus poemas con la misma emoción que hacíamos con otros compañeros del taller. Estábamos ante un descubrimiento que nos fascinaba. Es así que Antonio figura como el primer poeta de dicha compilación, de algún modo es cabeza de serie ahí y el grotesco rostro que da el tono general especialmente de la segunda parte del libro, que por lo demás era donde se nos antologaba por primera vez. Un “experimentalismo convulsionante” dice Raúl sobre lo de Antonio en el prólogo, idea que desarrollará más tarde en la presentación de Matria donde compartimos mesa además con el poeta Rodrigo Gómez en la SECH el día 4 de abril del 2008. Día que será la última presentación de alguno de sus libros y donde también nos despedimos sin saberlo, pues a los pocos meses me fui a México5.



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“El disfraz travesti representa una identidad hecha de retazos falaces y paródicos. Por esto el travestido vendría a ser símbolo de la fugacidad, primeramente de los géneros sexuales y sociales, de los roles culturales, de la fiesta, de la moda, del poder y el glamour. Su figura es grotescamente poderosa porque ‘grande es la mentira, pero mayor la verdad’ (…) [En el poema “Instalación] El/la hablante muestra el espacio celeste de la Virgen, a la que ve como una estatua marmórea instalada como espectadora pasiva de una payasada travesti y prostituta en el mundo, de la cual sin embargo es protagonista al mismo tiempo. Contradicción y ambigüedad que voltea los papeles de sacritud y profanía. Es la madre mundana de un cristo mundano, y aquí está la parodia a las imágenes celestiales masculinas y femeninas del cristianismo, tanto María como su hijo están en el mundo cada uno con su sacrilegio. El hecho de ‘ocultar las mugres del hijo. Los clavos’ hace de ella no la Gran Madre, sino que la prostituta solidaria con su proxeneta hijo”. “Revisión del género travesti en cuatro poemas de Analfabeta de Antonio Silva”. Paper inédito, segundo semestre, 2000. Zurita, Raúl. Cantares: nuevas voces de la poesía chilena. Santiago: LOM, 2004. Comparto acá este documento que sin duda expresa lo que fue nuestra separación. Es del 9 de noviembre del 2008, tiene el encabezado Diamantes para ti y es el único en que firma con su nombre completo y me llama a mí de la misma manera, siendo que entre nosotros siempre hubo apodo travesti: “Seguramente cuando leas este mail ya estarás en tierras de Coatlicue. Te extrañaré demasiado. Lo único que sé es que en este ‘Chile culiao’, como lo dices tú, fui testigo del paso de un cuerpo celeste, arrastrando en su cabellera una de las terceras partes del universo (la otra soy yo, jejeje) y la otra está por venir. Recuerda lo que te dije siempre: nosotros estamos escribiendo para el futuro, así ese desencanto que tenemos, y en especial tú, es parte de esa bella profecía de odio y ternura, como señalaste en algún momento. No te digo adiós, pues tengo la certeza que nos

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Fuimos amigos, muy amigos, entrañables hasta a veces el hartazgo mutuo. Rompimos lo que encontramos a nuestro paso, hicimos escándalo, amamos y odiamos a Chile en las noches que se nos pusieron por delante. Se rieron de nosotros, nos echaron de todas partes, pero también nos reímos de ellos y los expulsamos de nuestra secreta orden. Besamos a desconocidos en los rincones de la ciudad y no pocas veces quisieron matarnos. Era el borde, un placer, una fuga entre el capitalismo y la esquizofrenia. Alguien nos dijo al final de una escandalosa juerga que éramos las nuevas “Yeguas del Apocalipsis”. “No, no es cierto, somos las Perras del Génesis” respondimos ebrios arrojándole el trago en la cara. De algún modo podía leerse así y no nos habíamos dado cuenta, pero nuestro colectivo por suerte duró tan solo esa noche. Luego nos olvidamos del chiste hasta ahora que puedo rememorarlo. Recitamos en congresos literarios como beatas o putas, bailamos en fiestas del underground espectacularizado del nuevo siglo, nos travestimos junto a Gustavo Barrera y otros, nos peleamos el deseo y muchas veces lloramos al amanecer, pero una y otra vez volvíamos a renovar nuestro pacto de hermandad que era la propia noche. Desde el año 2010 comenzó a verse menos. Decía que el trabajo en el call center, al que me llevó por cierto y duré tres días, lo tenía hasta el cuello, o la preparación de su nuevo libro, en realidad cualquier excusa. Ya no asistía a eventos literarios y las tocatas con su banda de rock Matinee eran cada vez más esporádicas. En raras ocasiones respondía los correos electrónicos y su presencia en Facebook era casi nula. No quiero referirme aquí a su enfermedad, ni al trágico destino que le aconteció hasta y después de

reencontraremos pronto, en este o en el próximo mundo. Sólo desearte lo mejor, yo te regalo el sol para que guíe tu paso junto a Quetzalcóalt. Diademas y zafiros para tu vida con Yaxkin, esmeraldas y rubíes para tu corazón, jade y mirra para tu escritura y una lágrima de esta pobre loca que soy yo, que te verá pronto, muy pronto. Adiós hermano hermana, Héctor Hernández Montecinos, miembro de la Orden del Mutante y recuerda que los secretos de nuestra orden están prohibidos para los seres simples y vulgares, los heterosexuales. Un beso en el corazón de tu corazón. Antonio Silva Fuentes”.

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morir6. Samuel Ibarra a mediados de junio del 2012 nos informó del deceso de Antonio acaecido un mes atrás; mi amiga y poeta Paula Ilabaca por su trabajo de aquel entonces pudo aportar más antecedentes al respecto. Por morboso que parezca esto que voy a decir prefiero que queden los escabrosos detalles en la neblina del mito, en el sopor de una negra leyenda como fue la de su admirado Pedro Antonio González, que por coincidencia hoy aparece en Las Últimas Noticias a partir del anuncio de una publicación de su obra. Cuando un poeta muere, muere también la poesía con él, no la suya, sino la de quienes continuamos vivos. Las exequias de Antonio están pendientes como estaba pendiente el volver a su obra. Los libros no son mausoleos aunque toda la vida que está allí ya haya desaparecido. Antonio Silva fue una pesadilla para muchos, la realización de un sueño, tierno y herido, para otros. Quizá la niña



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“¿Qué clase de cosa es la Enfermedad (siempre se trata de una y sólo una: en el siglo XIX, en el XX, en el XXI), y en qué sentido nos sirve para pensar la literatura? Una cosa imaginaria, una cosa en el registro de lo Imaginario y, por esto, parte de la ecología de la Imaginación. La Enfermedad, disturbio de la salud, al mismo tiempo que representa un desorden de la naturaleza, es aquello que se sustrae del aparato jurídico. Lo señala Michel Foucault en su curso Los anormales (1974-75) y en los libros que de ese curso se deducen, como Vigilar y castigar (1975) o el primer tomo de Historia de la sexualidad (1976): la teratología del siglo XIX es una teoría donde lo monstruoso es aquello que desafía a la vez las leyes naturales y las leyes del sistema jurídico (…) El siglo XX sigue la política del monstruo: recodifica y al mismo tiempo revaloriza la Enfermedad, sus metáforas y su principio de inteligibilidad. Se trate de Los raros (1905) para Rubén Darío, del Demonio para Mann, el Minotauro para los acefálicos, la transgresión en George Bataille y Foucault, la abyección en Genet o cierta zona de la teoría feminista de la década del 90, por todas partes el Monstruo impone su presencia y su voz es un llamamiento a la destrucción, a la soledad o a la apatía (…) En el siglo XXI, la Enfermedad recupera viejas metáforas y personajes ilustres (contagio por contacto, transfiguración nocturna), porque vuelven los terrores del siglo XIX (la tuberculosis y las demás enfermedades de las vías respiratorias: neumonía, asfixia). Pero la novedad del HIV (mucho más que la del SIDA) es que la Enfermedad conecta indefinidamente, y de manera masiva, al ser humano con la maquinaria médico-farmacológica (la industria farmacológica es la tercera, después de las armas y el petróleo). Y esa conexión, a diferencia de las radioterapias y quimioterapias propias del siglo XX, no es tanto un envenenamiento como una suspensión indefinida del combate. El SIDA es, efectivamente, la Enfermedad del capitalismo tardío”. Link, Daniel. “Enfermedad y cultura: política del monstruo” en Literatura, cultura, enfermedad. (Wolfgang Bongers y Tanja Olbrich, comps). Buenos Aires: Paidós, 2006.

PRÓLOGO

con la que soñó Teillier era el propio Antonio que desde el futuro de la muerte lo fue a invitar a bailar. Ciertamente dejaron las copas y se tomaron de las manos para que las murallas del laberinto cayeran a sus pies. Hay un momento en la entrevista que quizá explique y resuma todo esto que siento ahora. Al final de ella un hombre se les acerca a Antonio y Jorge a venderles un juego de azar. El que estaba más borracho de los dos sin levantar la vista le respondió de manera casi automática: “No, gracias. Ya somos millonarios”. Esta era la feliz amargura al parecer. Esto era.

II Anomalía y bestiario para el ojo neoliberal La obra poética de Antonio Silva es un solo corpus orgánico y excéntrico desde su plutónico debut con Andrógino (1996), en el cual inaugura un imaginario indiscutiblemente exótico donde las huérfanas y las indias rezan a la animita por un amor perdido, la geisha Li-Tsu toma sol en medio de cañas de bambú, las chicas de San Diego y San Franklin bailan tristes o llorando, la barca de Seth cruza el Nilo o se oyen las voces de los evangélicos que cantan con el cerro Chena de fondo. Casas llenas de familias fantasmas, casas como domésticos infiernos, casas como reliquias de un castigo divino que no es más que la imposibilidad del amor. Este libro pasó desapercibido por la crítica de la época que no vio en él más que un amaneramiento de los recursos que podían ligarse, más por contenido que por forma, a la obra poética de Francisco Casas, en específico, Sodoma mía (1991). Las distancias entre ambas son suficientes para no caer en el juego de la comparación esencialista o la homologación fácil solamente por el gesto minoritario de su discurso. El andrógino no es el dual sino exactamente quien ha vencido la separación de los contrarios. Instala una “sobrenaturaleza” al decir de Lezama y, por ende, una contra-identidad. El primer hombre es la primera mujer, y viceversa, en un sistema donde “no hay ángel, no hay diablo”. Como si de algún modo el mandamiento número

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uno de esta poética fuera subvertir la jerarquía celeste, el imaginario moral de sus restricciones y convertir las animitas, santas, vírgenes, ángeles, diablos en pobladores de un civitate dei periférica, una San Bernardo primigenia cruzada de charcos, esteros y todo lo que en sueños significa desgracia. Alicio o Cecilio son otra imagen de lo mismo, del desmontaje del cuerpo como mancha y del alma como templo más bien llevándolos al incesto y el tabú. Dice un verso de Andrógino: “Yo en el camino/ que lleva al país del amor”, casi como sinécdoque del título de este libro que veremos más adelante donde tiene sus primeras correspondencias.

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Luego, con Analfabeta (2000) la radicalidad de esas subjetividades se torna más proliferante, es decir, abre su abanico a una Latinoamérica que no duda en llamar “antinatural”. Teotihuacán, Nueva York, Cuzco y la madre patria son una sola heterotopía que cubre de un sol hegemónico la piel morena de la ñusta, la “precolombina del amor”, esa que no tiene lengua madre porque toda madre representa y permite una violación. A través del simulacro de esta nueva habla se inscribe en un alfabético desquicio la posibilidad de reconocerse, devenir, Alcohólica, Fatigada, Indígena, Machi, Ñusta, Residuo, etc. Ser analfabeta acá es estar fuera de lo civilizado, fuera de las palabras, fuera de la luz. No sabe leer el poder más que en las vistosas orlas y estampas de los conquistadores, las monarquías, los inquisidores que ante su propio carnaval de espejismos, de palabras que brillan como la suave piel que adolece, terminan siendo su propio sacrificio. Su fiesta luciferina celebra cualquier tipo de superficie y el canto, que es la sabiduría del pueblo, es donde esta lengua envenenada halla su ceremonia de contagio. Sin dudad, una obra indócil, ácida, con un lenguaje fracturado desde su mismo lugar de escritura, tanto por la pobreza que permite una página en blanco como por su posicionamiento decididamente político y confrontacional a su época de obras límpidas, no problemáticas y entronchadamente literatosas, para no decir académicas, pues suele interpretarse maliciosamente el término. La crítica a Analfabeta fue en cierto modo contradictoria, por un lado Jessica Atal desde El Mercurio señaló que:

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Antonio Silva escribe en un lenguaje crudo y violento que impacta, provocando desde pena hasta terror. El tono no deja de ser grave y rabioso, románticamente iracundo... Y cada elemento o imagen de la realidad interna aparece como símbolo del mundo exterior, reflejando un poderoso trasfondo cultural, de sangrienta historia prehispánica e indígena7.

No obstante, la recepción general del libro si bien es cierto fue exponencialmente mayor que la de Andrógino, y lo será del mismo modo con Matria, no se logró producir un horizonte de lecturas de las crisis que la obra estaba agenciando. Los prólogos de ambas publicaciones son de Carmen Berenguer. En el del primero, que por cierto ganó el Premio Eusebio Lillo de la Municipalidad de El Bosque el año 1996, la poeta previene de la apropiación desde la academia de estos discursos “degenerados” y contraviene de las territorializaciones propias de una tradición nacional mientras que en el segundo se centra no tanto en el desenmarque de un paisaje sino que en las contorsiones de la lengua, en su máscaras lingüísticas, en sus capturas de sentido. Será ya con el tercer libro que se amplíe la atención a su escritura en especial de jóvenes críticos como Víctor Quezada (“Matria: hacia la producción de un espacio, una tentativa” y “Alrededor de Matria: una futura lengua”) o Bibiana Hernández (“Pluralidad, mestizaje, travestismos: Matria, el devenir-mujer, devenir-travesti o la patria invertida”), e incluso desde una posición más visible Patricia Espinosa8.



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Atal, Jessica. “Furias Crípticas”, Revista de Libros, El Mercurio, 8 de Julio, 2000 “Por cierto, el verdadero apagón cultural está sucediendo a nuestra vista y paciencia. Es por ello que me parece tremendamente importante que emerjan escrituras que se nieguen a este apagón cultural programado por las políticas culturales del Estado. La poesía de Antonio Silva se ubica en la otra vereda, en un lugar de repudio y reciclaje tanto literario como ideológico. Entonces, oscilar por el neobarroco y por el camp. Privilegiando la figura del sujeto mujer y homosexual (…) El recargamiento de la palabra, la proliferación adjetivante en la construcción del verso, la hiperbolización de la mirada que no duda en imbricarse con la eroticidad genera ornamento ligado a la idea, al concepto, al régimen discursivo. Un ornamento que asimilado a una realidad que emerge ingenua, a ratos prístina, pero también mancillada, infecta el engranaje lírico llevándolo hacia la marginalidad, hacia lo lumpenesco, callampero, poblacional. Silva consigue manejarse en un doble movimiento, el del artificio y a su vez la potenciación de la política del artificio. Es decir, instala la teatralización performativa; en el sentido en que

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En una entrevista en La Nación9, el propio Antonio se refiere a dicha obra: Mi libro es parte de un saber contradisciplinario, es decir, es parte de muchas otras propuestas que apelan a la desestabilización de ideas y nociones monolíticas sobre el cuerpo, la política, la identidad y el deseo. Entiendo que esa operación no es aceptada del todo por los aparatos de poder que piden Carnet de Identidad a la literatura. Estoy consciente que mi propuesta no debe caer del todo bien en los circuitos más cercanos al poder, a las hegemonías metropolitanas de la poesía actual. No trabajo para la crítica, trabajo para quienes encuentren en mis textos un argumento para pensar una realidad cada vez menos ingenua y más radical a la vez. Soy más su silencioso entusiasta que su frenético lobista.

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Incontables veces le insistí a Antonio llamar a su libro Anómalo, en vez de Matria (2007), para continuar con la saga de ese Andrógino y Analfabeta, que no son más que la reiteración de las primeras letras de su nombre, pero no me hizo caso. Y ahora con el pasar del tiempo creo que tenía toda la razón. Su conciencia literaria preveía en su propia obra una subjetividad autónoma que se reclamaba a sí misma en sus materiales, es decir, si Andrógino correspondía al cuerpo y Analfabeta a los discursos, este tercer libro, Matria, sin duda tenía que devenir territorio. De este modo, máscaras, marcas y mapas respectivamente pueblan la obra del poeta y quizá de ahí su juego con la simulación y el artificio. El título entonces me lleva a escarbar en la semántica de aquella matria, que pareciera remitirme a una materia incompleta, a un cuerpo intermitente, a un territorio virgen y profanado a la vez. Al conocer este libro hace años no tuve dudas en celebrarlo como lo mejor y más próximo que he leído de los poetas que comenzaron a escribir en los noventa. Sin duda, es el más arriesgado formalmente, el que reconduce su obra previa por los senderos más peligrosos de su escritura, porque si de algún modo la crítica a la generación en la que apareció Silva es su pavidez, su



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ésta opera en tanto el lenguaje produce la realidad a partir de la creación de una escena”. Página web Proyecto Patrimonio. 13 de febrero, 2008. Ruiz, Felipe. “Antonio Silva, poeta del margen”. La Nación, 17 de noviembre, 2009.

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carácter insípido y su afán de devolver la poesía, como la que venía haciéndose desde la generación del cincuenta con Lihn, a la página en blanco y al libro como situación y conformidad. Si en Andrógino el territorio suspendido es San Bernardo, y en Analfabeta, América, Matria llega a convertirse en una zona autónoma, un pago y una vista donde los recovecos y pasillos se ensanchan hasta tensionar las metáforas de la post dictadura que no es otra cosa que un totalitarismo transversal y ya no sólo milico sino que de género, raza, edad, clase, estado de salud y una serie de microdictaduras democráticas que se sustentan en la predación del mercado y en la indiferenciación de izquierdas y derechas, salvo por temas morales, en los cuales siempre gana el sector más convenientemente conservador. “He inventado una patria para los despatriados” dice Silva en el poema homónimo al libro, donde convive la india que habla una futura lengua mapuñol, o un sincrético idioma “Quechua, Aimará Naguatl”. Esta fuerza de un lenguaje, hoy en día, “terrorista” es la que se sitúa como una bomba de racimo de hortensias en el rostro del lector. No es una representación, ni un enroque, sino que la apropiación de una voz que no existe aún, una proletaria lengua del futuro que será la única que nos podrá narrar como historia y acontecimiento. Esta campesina que “deviene A B E C E D A R I O” va mutando en todas las posibilidades que permite su hermenéutica del sujeto, es tanto Miss Universo en un programa de televisión como el padre Hurtado con sus ángeles indios o Shakira en su “trínico cross-over”. Nada es fijo, nada se mueve. Esta suerte de guión imposible, de bestiario para el ojo neoliberal avanza y retrocede en su lectura de la literatura como excusa de una mirada errática a los agujeros negros que el campo cultural recicla como lugar de la diferencia. Quizá en este sentido no habría tanto que preguntarse cuán distintos somos sino cuánto nos parecemos sin que esa misma cercanía deje de significar un nuevo pacto, pero también un reto. De todas las ruinas culturales que hoy se celebran como monumentos, la poesía de Antonio Silva hace un caprichoso raspaje, tanto la teleserie mexicana vista en una mediagua donde alguien revisa su estuche “mis cosas” bajo la atenta mirada de Emmanuel o

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como la vidente Coatlicue frente a un centro comercial que “expone sus grasas y carbohidratos”. Todas las vírgenes tienen nombres de putas y al revés. Las santas o animitas a las que se le pide un deseo tienen el rostro de travestis fantasmas que han sido asesinadas por el desprecio y el dolor, de la misma manera que “el agujero en el corazón de un niño afgano”. Como decía antes, todos estos vestigios y escombros de una invertida memoria, se hacen presentes con retazos de películas viejas, de calles oscuras, de chicos hoscos pero bellos en su delito, en Juana Iris que es la Virgen del Carmen de esta Matria. Tutelar y protectora de la dictadura del deseo. Una mística metáfora que burla a la muchacha francesa quemada por intrigas políticas y religiosas, y la hace hermana de utopía y castigo, pues son Arco e Iris, ambas una sola, exterminada por la mano invisible y celeste del fascismo global.

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Matria viene a ser una enérgica relectura de los tópicos de su obra anterior, ampliados hasta horizontes que ni el mismo Silva imaginó. Sus títulos representan un manifiesto, pero sobre todo una videncia literaria sobre sus materiales, sus objetivos y sus límites. Este libro es la más concluyente prueba de que la poesía no estaba muerta en la generación anterior, sino que sólo necesitaba un contexto en que nuevos ojos, nuevas mentes y nuevas sensibilidades y honestidades pudieran apreciar su profundidad, su desgarro y su genialidad. No me cabe ninguna duda de que aquí se cierra un capítulo en lo que a periodizaciones se refiere y se suma a una distinta manera de entender la poesía y la catástrofe. Lo más probable es que sea esta la cima de un agujero histórico y la utopía que algunos soñamos escribir desde este otro lado de la rebeldía, de la ternura y del odio a una patria en donde, como señala el poeta, “el hombre bueno será juzgado como un criminal”.

III Cascada y precipicio Hace exactamente treinta años Beatriz Sarlo publicó El Imperio de los Sentimientos, sí, este mismo título. Tal homonimia es una

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más de las operaciones de Silva para desmontar el estatuto de la propiedad privada, en este caso intelectual, tensionar la apoteosis del nombre y poner en crisis su autoridad. No obstante, la autora argentina, a la vez, en el prólogo de su libro reconoce el casi idéntico gesto con un conocido ensayo-bitácora de Barthes sobre Japón: El imperio de los signos. De este modo, el imperio como metáfora, incluso de la civilización, con sus rígidas genealogías acá tiene una contraparte lúdica que se complace en sus múltiples devenires minoritarios, de desacato y corte. Desde la sintomática lectura que hace Barthes de los ideogramas pasando por el brillante análisis crítico de los folletines novelescos de comienzos del siglo pasado en Argentina en donde el sujeto femenino era construido en torno a ideales de belleza, salud y afectación10 es que este libro de Antonio Silva, consciente o no, conecta con las aristas más problemáticas de sus antecesores, ya sea por la parodia del exotismo y lo poscolonial, o por el modo en que las identidades deben desarticularse en vez de convertirse en objetos culturales en el catálogo estatal. Bárbaros, plebeyos, contraculturales, parasistémicos o como se les pueda llamar a cada uno en su momento es que conforman esta genealogía para nada ‘gris y meticulosa,’ sino que por el contrario, le da un marco tornasolado a esta edición de la obra poética reunida, que lamentable y afortunadamente no nos consta que sea completa, de Antonio Silva.



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“Una figura de mujer se repite a lo largo de estos relatos: el de la bella pobre, alguien que merece mejor destino, aunque probablemente no lo alcance. Foco de identificación para las lectoras jóvenes, este tópico (que forma también parte de la literatura de folletín y que Dickens no desdeñó) es compartido por la literatura sentimental y por el cine, recorriendo la narrativa sentimental como uno de sus hilos conductores. La bella pobre puede ser el eje de apasionantes tramas, porque al no tener otras armas que las de su belleza, se arroja al mundo en una lucha desigual y se convierte en protagonista de las aventuras del sentimiento vivido bajo condiciones adversas. Si su destino desdichado es previsible y confirma expectativas sociales, su eventual victoria sobre las desigualdades injustas es consuelo y ejemplo de lectoras, probablemente también pobres, aunque quizás no tan perfectamente bellas”. Sarlo, Beatriz. El Imperio de los Sentimientos: narraciones de circulación periódica en la Argentina (1917-1927), Buenos Aires: Norma, 2000, pp 25. (1° edición, 1985).

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El Imperio de los Sentimientos, así con mayúsculas, compila los tres libros publicados en vida por el autor además de adjuntar lo que se ha podido rastrear de una tentativa obra inédita, Boca11, que él mismo me compartió en septiembre del 2010 para una antología de poesía chilena actual que publiqué en Centroamérica un tiempo después12. Hasta ahora no son más que estos pocos poemas y no sabemos si queda algo o esto es todo. Sea como sea, decidí hacerme cargo de esta edición por varias razones que creo pertinente enunciar aquí para no volver a repetirlo. En una conversación por Facebook, el día 19 de febrero de 2012, le contaba a Antonio de las ganas de armar un nuevo proyecto editorial para publicar sólo obras completas. Le pedí comenzar con la suya, a lo cual accedió de manera inmediata, pero su reparo fue que los derechos de toda su obra estaban en manos de la editorial Cuarto Propio. El sello no prosperó y la idea quedó en el aire hasta que a fines del año siguiente le propuse a Marisol Vera, directora de la editorial, que nos empeñáramos en poder sacar el libro. A mediados del año pasado le pedí a Pedro Lemebel, autor admirado por ambos sin lugar a dudas, escribir un texto para esta edición, ya fueran unas palabras introductorias o algo para la contraportada. Me sorprendió lo afectado y emocionado de su respuesta en el correo electrónico: “Cómo me gustaría verter algo de esa rabia, pena, ira, amor que me provocó la muerte de Antonio, pero paso por un momento complicado”. Sabía que su enfermedad no iba bien y no le insistí a pesar de que dejó una esperanza de escribir algo si volvía a recuperarse. No se recuperó y falleció hace pocos meses. Así y todo postulamos a un Fondo del Consejo Nacional del Libro y la Lectura que ciertamente nos fue concedido. Ésta es la historia del libro que presentamos ante sus nuevos lectores. A pesar de toda la tristeza que aún sentimos por las condiciones de la muerte de Antonio, sumada la de Pedro, y los

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El poeta Sergio Alfsen-Romussi me dio el título de este libro. Me cuenta que en sus últimas conversaciones con Antonio éste ya no hablaba de Boca sino de El Imperio de los Sentimientos, título con el que he querido englobar toda su obra poética hasta la fecha ya que no sólo en su intertextualidad sino que en su abrupta insolencia y candidez hay algo que explica de mejor manera todo lo que hemos intentado hacer hasta acá. Hernández Montecinos, Héctor. Réplica: poesía chilena contemporánea (19701985). Ciudad de Guatemala: Catafixia, 2012.

PRÓLOGO

problemas que subsisten hasta el día de hoy creemos sin lugar a dudas que todo lo que aquí se presenta es el triunfo de una pasión inconmensurable por la poesía de parte de él y una ética que por más que parezca paradójico fue una de las más irrestrictas y lúcidas en la actualidad de nuestro campo literario. Finalmente, dentro de todas estas paradojas, el día de hoy en Chile se ha aprobado por ley el Acuerdo de Vida en Pareja que reconoce por primera vez en la historia del país a las parejas homosexuales. Si esto es el comienzo de un triunfo son también parte de este triunfo Pedro y Antonio. Esta edición es una sedición, un acto de amor y un visionario autoepitafio de esta “bella pobre”, analfabeta y andrógina, que “ataviada de sol” en su Matria se dio el gusto de odiarnos y besarnos no a todos por igual, pero sí a cada uno en la boca. Y no desde otro imperio sino que del mismísimo Mictlán nos advierte con un sardónico: “sólo yo resucitaré”. Héctor Hernández Montecinos Santiago, 13 de abril, 2015.

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ANDRÓGINO (1996)

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Antes que ella alejase de mi costado en un claro del bosque EVADAM, el amor sin espasmos. Antes que él alejase de mi costado en un claro del bosque no hay trozos no hay ángel, no hay diablo.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

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Soy eterno e inevitable bajo la lluvia sólo mi joven cigarro comprende mi canción pero ella termina con melodías funestas. Dicen dicen luego de la lluvia todo será azul.

Andrógino / 1996

ALICIO

Llevo cientos de años Alicio en el país de las pesadillas regresando a casa escuchando el grito de mi hermano al llegar la tormenta Aún temo al anochecer aún leo poemas de monjes oscuros aún configuro rostros en la sombra El cartero pasa cada veinte años con telegramas de guerra y acabo mundo Todos mis parientes me visitan para el día de los muertos Llevo cientos de años y el sol es una ilusión para esto que tú llamas vida.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

CALEIDOSCOPIO

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Mi antiguo amor celebra orgías con chicos delicados Un sueño tropezó con otro sueño Sin más amor que una virgen violada por su padre El niño muerto persigue mariposas El demente es un pájaro Mi amigo sale de su tumba para invitarme a pueblos donde dicen amarnos La niña rosada y eléctrica ya no llora por llevar voz de hombre Los días son gélidos cristales cayendo desplomados al llegar un sol rojo gigante El invierno no vuelve la animita del potrero incendió su casa se marcha con un ángel.

Andrógino / 1996

TRÁNSITO

Voy por la vida como si la vida me debiese algo Correr por calles donde todo miedo es nada en rojos cristales Buscaré la mujer que siempre llora al verme Pediré favores nuevos deseos que jamás se cumplirán Equivocaré la dirección un taxi hacia mañana o antes Voy por la vida como si la vida me debiese cosas que para otros son naturales.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

SIEMPREMUERTA 32

Y allí alguien coge tierra para imitar el silencio de los muertos. Siempreviva siempremuerta milagro tras milagro la santita huérfana. Dicen que mañana todos despertarán pero mañana el sol se entregará a los naranjos sin mediar misterio ni ritual.

Andrógino / 1996

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He leído en las hojas de los árboles un poema de Dios atrapado en telarañas La mirada de un pájaro perturbando el silencio el silbido de la muerta soplando los álamos Mi sombra en una fila de evangélicos He leído en blancos cardenales las pisadas del diablo en los techos Mi rostro en un charco.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

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CANCIÓN DE LA GEISHA LI-TSU

Yo en el camino que lleva al país del amor escribiendo caracteres a la prisa eterna al metálico trino del sol. Dedicando mis vestidos a la sombra que canta en las cañas de bambú. Y la nieve dice cosas que no logro recordar; tal vez el rostro de alguien que partió sin besar.

Andrógino / 1996

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VIRGIN

Soy la virgen que aparece de vez en cuando Soy la niña silbando al final del cementerio La mal nacida me decían la solitaria y la loca porque a veces lloraba al leer poesía.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

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FLAMÍGERA INVITACIÓN DE LUCIFER

Acompáñame al atardecer hacia el pequeño huerto date prisa antes que los gorriones adviertan nuestra presencia. Aún no anochece y eres tan bello como aquel que anuncia la llegada de la niebla.

Andrógino / 1996

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Agosto en Diez de Julio la chica del mostacero se aleja con la música de ciegos Bailarina triste San Franklin San Diego A veces aparecerán otras mujeres a veces iré con ellas y en ruinosas calles donde el día anterior estuvo una feria yo pensaré en el amor espiando los charcos.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

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No más el amor que se llama pasión la barca de Seth el Nilo, la tripulación No más el horror ¡Juventutem meam! por dedos y pianos la tentación.

Andrógino / 1996

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YO ES UN COCODRILO

A predicar en lenguas a besarme con el niño entre los espinos.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

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TRANCE

Toda enfermedad se transmite con la sangre ya no recuerdo la delicada lluvia de abril ni aquellos trances solitarios por los caminos del bosque Todo fue en anomia como lo cantan los desesperados No recuerdo cuando comenzó el deterioro.

Andrógino / 1996

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ÁNIMA

He hallado a otro aquel que ahogó en el estero. De noche en noche sol brilla para nuestros juegos para no ser vistos por el ojo de la higuera De noche en noche sol llega con otro niño para nuestros juegos.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

JUNIO

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Mis amigos se van de juerga con el ángel del olvido confiados que al atardecer las luces del pueblo iluminarán desolados caminos. Yo leo poemas acerca de la muerte y la mentira. Los evangélicos cantan aun cuando llueve y en las calles ni un alma. Mis amigos volverán con ojos de peces buscándose unos a otros en los dedos de la niebla.

Andrógino / 1996

43

Siempre el color eterno y frágil de una mirada la mano nerviosa trazando lugares amados. Siempre el ruido del invierno en la huella de los charcos. Siempre la canción de una noche el ojo vidrioso celestial del joven borracho.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

44

Un amor luego la oscuridad el espejo lleva a la calle la locura de un enfermo que no puede sanar Soy un santo a quien nadie ofrece mandas Excéntrica forma de morir sin amar.

Andrógino / 1996

APÓCRIFO

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Vino y ajenjo sandalias y hongos alucinógenos una niña de nueve años un trozo de noche para las iluminaciones.



Que mis discípulos no sepan de aquello.

He despertado bajo un puente sin fantasmas ni recuerdos.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

46

Nada ha sucedido desde mi partida nada Mis amigos se acercan a la muerte a paso frío Ya nada me atemoriza ni la espera de la lluvia ni tampoco saber que olvidarás mi rostro cuando el invierno me pertenezca.

Andrógino / 1996

Aún puedes ver a través de la cerca el agua invadiendo el camino que separa al jardín Los extraños diálogos de tu madre con los álamos. Un sueño tan blanco que ya es negro Oír a la muerte corrigiendo cantos para la otra vida. Un sueño blanco te dijo que el amor es un camino equivocado que es un sueño triste en la niebla de mayo.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

48

Antes el trino de los pájaros rompiendo la escarcha la ira contra el padre muerto contra el hermano que rió de mis juegos. Detenido la ventisca de los días recordando algo en la nube de agosto. Bebiendo en íntima relación con la muerte natural. Antes el aroma de un huerto grosellas y manzanos.

Andrógino / 1996

49

Alguien desea el fin del mundo himnos de amor locas de cabello trenzado Yo confundido bajo silenciosos ciruelos el destello de luciérnagas el crujir de los murciélagos.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

50

Ella ha vuelto más joven que la lengua de los pájaros pálida y fría como la lluvia de mayo Ella ha vuelto sin decir nada vestida de monja sepultando toda felicidad y toda tristeza Ella dice I love you desde el otro lado de la ventana Ella marcha con ojos aún más gélidos que el rostro de Ofelia.

Andrógino / 1996

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PÁNICO

Y el solitario camino que conduce a mi hogar fue destruido Un lío de moscas persigue el olor de mis huesos Un nuevo camino me asusta tal vez el mismo por donde salieron la muerte y los evangélicos.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

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TÍSICO

Leo parábolas en el monte de Chena transfiguro funciones nocturnas bailando a Cecilio en el circo pobre que llega con el invierno Flores para el tísico me saluda el mismo borracho todas las noches Pan añejo dormir sobre hojas de té en una pieza de tablas.

Andrógino / 1996

PRESAGIO 53

Algún día hallarás a tu madre barriendo el jardín y al hermano muerto cabalgando en un columpio mientras los pájaros caen seducidos por el chirrido de su vaivén. Y la muerte será la chica más bella del pueblo la noche será día y el día mucho más que un lejano sol.

ANALFABETA (2000)

A mi madre, por su paciencia; a mi hermano, por mediato desprecio; a Carmen Berenguer, por la filosidad de su lengua; a Samuel Ibarra, por la complicidad; a Raquel Olea, Pedro Lemebel, Marisol Vera y Rosana Espino, y a mis cercanos amigos poetas.

Tu hijo vuelve a subir las escaleras caminando despacio como un ladrón Tú no lo sabes, pero él tiene un Loco sin madre en el pecho. Pier Paolo Pasolini “El Diablo con la Madre” de La Mejor Juventud

Minueto para una india descuartiza de un cuerpo al látigo de Santo Colón. Estuve sentada en mi lengua por siglos ora despierto para la antinatural América voy con sonido de Cuzco, Mazatlán, Fuego de la tierra Ataviada de neones; artificio de jardín para la analfabeta. ¡Ah, que mi vulva es rubia rabia, goteo de caverna! ¡Ah, que mi canto confunde, bramante lengua dorada! ¡Ah, que tengo senos más soberbios que diosa vikinga [esputo natre el sayal de cocaína! ¡Ah, que calambre TEOTIHUACÁN sobre la necia Nueva York! ¡Ah, que canto en la mordaza! Toda de sal y greda resucito la marca de Isabel, la fea, la tonta, la reina. Mis trompas braman por el ojal de la selva.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

MY SHE

Jamás necesité cantata de sirenas Jamás pedí asilo en las piernas de Dios Sólo me contenté con obreros de alcohol valiente que cada noche al regresar al pueblo deshojaban mi peluca.

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Analfabeta / 2000

A veces me golpearon; es el precio de MY SHE A veces me besaron; azul intenso penetró el corazón.

Apenas lié letras para la compleja vocalización del amor Soy un cuerpo intervenido por el desprecio aun así tengo neumas que marchitan el destino de la voz espejo para reír de labios argentos una vocal atravesada en mi lengua un idioma domesticado para la castración. Tengo una vocal escondida para silbar el día de tu muerte falsamente ruego me voy con mis guachos y no te llevo en el corazón hundo la cabeza en el tren de las desequilibradas. Yo la analfabeta la precolombina del amor.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

DOMÉSTICA

Hoy me afano en la cocina del horror ollas y trastos iridizan lengua violada en el arete de la realidad. De cuajo al mar hirviente del orgasmo toda la sal toda condimentos presas arqueadas por hielo de mi canción fulgurante machete Todo a presión.

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Analfabeta / 2000

LENGUA DEL SOL

Un cantante no atisba el ruido de su pobre música y en parlante hispano tuerce la máscara de la voz; vaporoso flirteo en las polleras de una cruz malhadada. En la médula del sol mi emplumada lengua de anaconda declina el precario destello de tu inútil vapor que imita a la vida Sentada en el pabellón de tu oreja mastica en pose glamorosa el mechón de su vulva; rima y boga en tu frágil barca. Cuando un necio cantor de vía pública insiste en el lenguaje mi Ñusta castra el parloteo de cristianos que no poseen memoria y arrastra en la estridencia de sus ojos la fatalidad del universo; atrapa el diminuto sol que se peina en débiles bocas estira cada segundo; múltiplo eterno en el fracaso de la vida y en la animadversión de los sentidos borda un traje de fiesta [y lepra. Mi lengua, bilingüe de acrobacias gotea canciones en el ácimo de tus labios. Mi sexo se traduce a monosílabos a un trompe indagando en la memoria de tu sonido diluir cloro en sangre despojar el significado de la voz en el canto. Lavo sábanas ajenas surco la ranura por donde se oyen los angustiosos ríos del amor Despertar en un catre vacío gesticulando danza burla –desolación–. Soy la analfabeta manos tajeadas áspera pantomima para mi niño.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Yo traduzco a tu madre Canta y transfigura al final de los álamos la moneda gratuita de un mundo que no comprendió Soy lengua diezmada –toda España en mis hombros–.

Ella espera en un claro del bosque.

Yo canto con labio vaginal sin aborto ni dispositivo intrauterino sin falo torpe que jamás eyaculó amor.

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Analfabeta / 2000

LÚDICA

Jacta el jacarandá jactancioso gesticular genocidio de gónadas de gentil hombre. Triza trivial tristeza trémolo truco de tigres trasnochado trinar tripado en trenza tartamuda de nupcial sentido. Siseo saeta sitiada simpatía saltimbanqui y serpenteo suspendido semen, silabario de toda esperanza. Afasia al alfa y omega altar de ataúdes al dente atisba por la ranura de la tierra álgida y dulce muerte. Ramero remar en el rumor de la risa rito y retoque; rastro y rastrojo repulsa de culpa; retrete y retablo, y en rutilante mañana, rosa rizada.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

TARTAMUDEOS

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Alcohólica en un ataúd de esperma, volatizado en el ruedo [de una sílaba Beata que no comprende el amor en el desierto de un poema Calzón a la deriva, un navío fantasma en los hielos de una [memoria Champa chirriante en la fritanga de los deseos, donde el Destino es un último destino en el hocico de un aullido Épica de risas, en Re menor la musiquilla de lo vivido, que Fatigada en un jardín tartamudea un antiguo canto de [melancolía Gasto y gesto –potlach–, corona de un único sentido Hija de una ópera, maravilla al sol, del cual me jacto Indigna de toda vocal Jaramillo en el sombrero, junco envidiado en el ruido de un [vergel Kilogramos de odio destellan en las paredes de un pasillo [Kafkiano Leer un latido en el látex de una letrina, donde una Llameante Machi posa su lengua sobre mi pecho, mientras ejecuto [música en el oleaje de los árboles Natre y jazmín, adornan las paredes de un corazón Ñusta, prostituta de los templos, un sublime orgasmo en los [penachos de un sol y Oropel de un traje que imanta el débil parpadeo de los días Phalo desterrado hacia países que nadie comprende Quiño en mi barca que frusleo a moscas y alimañas en un [viaje del cual ya olvido Residuo de penas en la copa de los sonidos Sílaba perdida en la sífilis de una pulsión y Tenue mueca de amor que como gotas de Uva trafican el espectáculo más odiado de una Virgen consagrada a la burla sempiterna de una operatucha [donde una Walkiria construye fonemas sin advertir que la Xenofobia es una escritura en llamas, donde su canto es un

Analfabeta / 2000

Yambo sostenido en el ejercicio de una lengua torcida y Zafada es la cabeza, de sol las vértebras y de luna la médula [zahorí zurda donde el zumo de su ano es un zurcido en la hebra de tu boca.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

LAR

I La casa está cargada Su ojo desfigura las cosas Una fría mano lame cabellos, borra el ebrio sudor de las [sábanas. Trémolo cantan los grillos El hocico de perros se alarga; furia y leva Los gritos de tu madre se confunden con el hambre de críos que practican el fracaso de sus vidas; la futura amnesia de [las crines del sol .

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La huella del horror en cortinas vasos puertas –el invierno se quedó a vivir en esta casa– Maquillaje para la tísica amor y odio en el tendido eléctrico de una plaza –tal vez mi único hogar– Degenero.

Analfabeta / 2000

II Tus amigos morirán rodeados de olvido Tu madre partirá con la casa cansada de asepsia Tu padre morirá con las polleras del odio; pupila eterna en la sangre Tu hermano rodará en epilepsia espiritual –tempestad y nieve en el monitor–. Una mariposa seca in the flame of love. El dictador oirá el corazón de un desaparecido –hueso y llanto–. Sólo yo resucitaré. 71

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

BASTARDA

Como puta de percal y tajos en el alma lamo el veneno de tu ombligo En oficio negro, arritmia y parpadeo Clavé triné junto a la débil sinfonía de Dios. Levitante en el semáforo mueca inenarrable Mi pan en la mesa de los crímenes y santos invertidos.

Ésta es mi habla; fétida, enferma Voy vengo en el OVNI del horror.

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Analfabeta / 2000

LA NIÑA MORÍA

Alguien traza cruces cuando ebria me alejo sin amor. Y si no lo bailo Castigo me darán. Desnuda discoteque mi cristal Destello tras destello algo parecido a todo el dolor. Y si no lo bailo Castigo me darán.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

INSTALACIÓN

Delicada el ícono de mármol aventurándose al circo ojeroso, la tierra taco aguja rouge luz de cabaret carterita de mano para ocultar las mugres del hijo. Los clavos. Santa María de ojos muertos dame un milagro.

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Analfabeta / 2000

No serás la bella del film la heroína que pide besos en el escaparate de Hollywood No serás la mujer violenta que amamanta a un ebrio domingo. No serás la potranca dibujando el falo de un potro en la [silueta de un crepúsculo No será tu labio una vocal en el sable de la vida. Sólo serás avispa que engaña a la rosa y espera paciente el cansado néctar que de ella el sol toma.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

DIAL NOCTURNO

El edificio cae El demente aletea con mantas de oro espectros de niños y borrachos le guían hacia donde todo [es blanco. Dial A.M.; huesos, óxido. La precariedad de los sentidos La débil partitura de las cosas. Tormenta polaroid besos falsa vitrina falsa de enamorados.

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Disco volador promete paz y glamour en planetas sofisticados Música de clínica “Todas íbamos a ser reinas” Una mariposa de lentejuelas se acicala para el espectáculo [final.

Analfabeta / 2000

MONITOR

Cargo espejo triste de futura reflexión –cocktail, balas– Traigo discurso débil; el secreteo de colegialas el orgasmo con el compañero de curso a quien nadie tocó Traigo amor postizo; dentadura C.N.I.; la avaricia del poeta. Bajo la pezuña del diablo los afeminados tartamudean con [lengua erecta. Los boletines fascistas se aglutinan en mi correo. “Él se fue con otra yo le vi pasar” Micrófono en mano serpentea Mistral. La poesía no se escribe. Se dispara. 77

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Hay una guerra que anuncian yo me entrego a la tormenta del espíritu pensando que algún día el oro será un guijarro más en el camino.

No nací para cantar a la rosa efluvio insípido canto del amor No nací para contemplar el falso paisaje de tu mundo defeco bajo la cremallera del sol Toda construcción de este verso fue sólo un ápice de mi lengua Finalmente el corazón retoza en continuo delirio.

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Analfabeta / 2000

Concupiscencia fragor derretible Tacto sueño voraz El vómito de una noche, falso decorado de neón. Media muerta mitad ebria con el calzón olvidado en una acequia al beat desolador [de la culpa de Dios –Ñusta descalza sobre césped artificial de metaparaíso–. Abajo (en la imagen) viudas escandalosas mecen la fotografía [–el gesto– de un hombre que las secó Laberinto de mediaguas; desodorante barato axila [pubis nido del amor. En este templo la CONCUPISCENCIA elabora la cartografía, el decibel, el insulto al vago precio [de nuestro neófito Dios.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

FATUA

No es el amor La antropofagia. El hambre El brindis torpe en el cual no eyacula tu voz La ruina de la carne La sal en ícono de mudo Dios. No es el amor No este mundo ni la precaria filiación con lo que parece.

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Analfabeta / 2000

LÍRICA PERVERSA

Tengo a una niña muriendo de hambre en el sótano Hay cierto placer en el grito enfermo de la virgen. Está señalado el día de su partida La maquillaré violentamente Desapareceremos en loca electricidad.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

TAXI

La bocina verde irisa sobre el ojo necio de los charcos y tu mirada es una perla equívoca en la mueca teatral de las esquinas. El simulacro El extraordinario facilismo de ninfa epiléptica.



Objeto violenta lo identificado.

La posición de nalgas sobre el árbol de la vida; sobajeo de [piel y costra Estado mental blanco –numínicamente negro–.

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“Yo la sarnosa la polvorienta la carita partida Hermana de heliogábalo llevo el mejor trozo de carne en esta pellejería”.

Analfabeta / 2000

IRREAL

Su boca es un anafre Aparentemente se protege con soledad, pero es irreal todo [intento de separación con las cosas Guiña el ojo al ojo ciego que baila bajo las mesas Es la noche el color de su agujero, algo y nada sabe del amor. Una triste pareja cita el final de la película de moda Ella gira sobre su espejo –si yo besara lento y triste como ellos– El sonido de lenguas emerge y sumerge palabras y copas. El acertijo del mundo: boda y prostitución –el cruce exacto de piernas– Ella y ellos algo y nada saben del amor.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

PERFORMANCE

Yo En la posición de la rana Advierto algo en los juncos Inmóvil Advierto el paso de una serpiente.

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Analfabeta / 2000

Mientras la sórdida lumbre de tu habitación resiste las pisadas de la noche los muchachos del barrio trazan jardines bisexuales en el aire. Cuál de ellos querrá silbar estampido en falso corazón Cuál de ellos tramará un soneto mal escrito para el afeminado que hunde lengua en vasijas de beleño para el que jamás despierta de pesadillas dactilares. Mientras el sórdido lente de tu alma organiza el dolor de las venéreas un jardín suspendido en el aire marchita el húmedo corpus [de una rosa. Sólo una flor bastará para detener al teatro del precipicio.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

CANTO ESPIRITUAL

I Asumo que la poesía confunde pliegues crípticos de manos cansadas Hoy prefiero el fragmento Dialogar con parricidas, bandoneón que nunca olvidaré por [su fealdad. Soy fiera ancestral, jungla que prodiga humedad extrema y [sopor. Preciosa la lágrima de Dios sobre el asfalto.

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II Las palabras son vampiras ansiedades El errático modo de fluir una vocal verdadera; el centelleo [frío de tu boca Dame una casa para incendiar la inútil imagen de la paz Dame una sílaba, el goce irreal de la masturbación.

Analfabeta / 2000

Hay una noche dentro de los días Ella abre el cielo transmuta el color de las cosas; el cadáver de la luz en el viaje del sol. El psicópata descubre en la fotografía de su madre el eco de un amor que bramó al final de sus ojos. El murmullo de la vida, azote de alas de un fugaz pájaro El día es el alimento de pobres de espíritu En un charco puedes contemplar los párpados de Dios. Hay una casa oscura a pleno día una noche eterna en el frágil aliento del calendario Hay una mujer al otro lado de este mundo nerviosamente canta fantástica parábola a veces llega con puñal, al oído excita que debemos alejarnos.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

SIX

Tengo el extraño talento de marchitar todo lo que se mueve a mi paso. Cristo viene a mi casa desordena árboles con el batir de alas. Tengo luna y sol confundidos en el ano débiles fotos de un estado anterior Mi cabeza en todos los escenarios. Nube de pájaros arrancó los párpados ya nada hiere ni las ánimas de este mundo y el otro. Como el vino a la sangre borré toda vinculación como rocío al amanecer desaparezco. 88

Cristo viene a mi casa dice que sol y luna son obras del diablo.

Analfabeta / 2000

PREMONITORIO

Mientras el último evangélido despide luz en lenguas el Tué-Tué dibuja el sonido de la noche y sólo él comprende a fantasmas que avisan muecas tras los [árboles. Una luciérnaga iluminó la cabeza y pude ver a través del [incendio a niños famélicos jugando a las escondidas, ríos de plata hacia océanos de oro, a mi madre fiando el bienestar de mi alma al sagrado corazón de un tal cristo.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

MUERTE & GLAMOUR

Sin patria ni sol Tal como se extiende la niebla; manto irreal de ablución Cuál tu nombre antes de majestuoso amanecer Cuál tu refugio en la cicatriz de la noche Cuál tu talento en maldita mañana Una pequeña puerta contiene tu insípida vocal –hay muchas salidas pero todas son tristes–. Sin patria ni sol ni dulce recuerdo vasos comunicantes –parálisis–. Cuál tu hogar en el oscilante parpadeo del monitor Cuál tu inefable canción en iris de arco cielo Cuál la postal de tu muerte –nuestro mínimo perdón–. 90

Analfabeta / 2000

En la solitaria incandescencia de la mañana un joven poeta enmudece al mundo con trino de despedida cicatriz el labio, alquitrán en la mirada. Una niña huye asustada en la virulenta avenida de la realidad El sol demarca la geometría indolente de un barrio pobre tan mínimo como la quimera de nuestro redentor. En la plaza –soporte de alienados y mariposas– aún se divierten los soldados del hambre al giro diáfano nauseabundo de [una Ñusta. Sólo un perro comprende a un joven poeta bajo el último ladrido del sol. 91

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

De la putrefacción a la resurrección –dicen– sólo intercede la fe. Tres íconos necesita el débil para saltar a la cocinería de Dios –ingredientes perfectos para la redención–.

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Analfabeta / 2000

Mi hijo espera en la otra vida le puedo ver desnudo al canto de pitonisa que al oído masculla acrobacias de tísica diosa. Tu madre odia en un rincón de la palabra De mis horrores gestó el mundo cierta animadversión. Alguien penetra la arteria que evidencia la enfermedad. La próxima vida y los vicios pagana y bella la sangre que saltó al mundo. Mi hijo ha comenzado a reír a mentir se aproxima nuestra religión. 93

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

NIÑO SEMEN

Un niño se masturba bajo la fiebre del verano Su placer excita a las moscas que una a una se penetran [bajo las púas del sol. El jardín levita Las arañas confeccionan el mapa del deseo El cielo gotea toxina azul sobre el plumaje de gorriones que en la trizadura agudizan un final. Una avispa sucumbe ante la miel de la paz.

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Analfabeta / 2000

MI SANGRE COBARDE

En la desesperación erré el lado de la cama comencé a bordar el adefesio de la palabra Ramero fue mi nombre, el desorden mi guía –él amaba más, yo amaba mejor– Construyó veredas de oro sólo para oír mi canto bajo la niebla Maquilló máscara para reír de una que se lee en los otros. Ora levanto tu cadáver practico el arte de la putrefacción. Navaja cristal turba de ánimas lujuria calumnia y desidia río de heces; beso pálido azul pájara muda pluma nocturna flor mustia sánscrito quechua arameo azufre fuego lluvia sangre aún más horrible que el ojo de la vida clínica taco aguja.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

SIQUIATRÍA MENOR

Envié pulsión al edén, al ojo fascista que no parpadea para el tropel de mi horror. Tu sonido atraviesa el bosque aún más veloz e hiriente que dañino sol. Derroté la inspiración; bebí semen de pagano dios Bailé en New York –la calle– perdida en el oasis del alcohol. Qué fue una gota de sangre en un pueblo de tiranos y [desaparecidos. Qué fue mi canto en el dial de los éxitos. 96

Analfabeta / 2000

No me esperes esta noche, seré ónix, ágata y jade; tántrica y trémola en la fetidez de las estrellas y no es el perfil de una diosa romántica sino la lúgubre carrera de una imagen descompuesta en el flash de los días Espectral zumbido de hienas; pétalo ahorcado por el viento Un ángel tricéfalo hunde su corazón en la saeta de una avispa. No me esperes esta noche, seré sonámbulo en la niebla; un pájaro vencido por el invierno una libélula perlada en el mapa del destino. LA NOCHE ES UNA VIRGEN DE NALGAS TRIANGULARES Y DE ESTRECHA VAGINA PARA DEJAR CAER MI LENGUA EN UN POZO DE TRINOS. No me esperes esta noche seré nieve y muerte en la histérica caza de los amantes.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Esta rara parpadea en el mapa de la risa gélida en su fulgor y tartamuda en el olvido tropieza en la pestaña de la vida. Gasta a tiempo el gesto de inútiles brindis en la orilla de una [noche Azogue y azote; el dominio de las heridas Candor y candil; líbido asexuado en la alcoba de la muerte. Y no es la noche la que miente sino el bambolear de estambre y pistilo en la mucosidad de salobres dioses.

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Analfabeta / 2000

Murciélago tripado; misto de mi arte avispón sobre cabeza de alhelí Tres diademas coronan la espuma de la vida; Reina en el olvido, la última risa de la noche la última operación de la palabra. Hubo muchachos de sol en la ceguera de un hombre.

Pétalo amarillo en el endecasílabo Aleteo fucsia en esputo de la furia Trino plateado en trompetas de vino El ojo del cielo en la bóveda de todo miedo.

Ésta es tu ceguera Tu tibio beso avanzando en las nalgas de una muerta. 99

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EL QUE VISTE Y CALZA

Soy un retrato mal hablado Mi nombre mama sobre el cráneo de la poesía –dardo pútrido crítica enferma–. Ofrecí el cuerpo a la sarna; al violento sudor de tu boca Azoté la cabeza de amigos en cristal de índigo cielo Canté junto a la ópera del odio Baje y subí con aspas y guillotinas Emerjo desde el tierral de la anomia. Tengo mapas estelares tatuados en el cerebro ciudades fantásticas dioses y diosas que beben de mi copa.

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MATRIA (2007)

Agradezco a Marisol Vera por esta nueva apuesta y confianza en mi trabajo; a mi madre, Carmen Fuentes; a Samuel Ibarra y Roberto Rivera; a Héctor Hernández por su continuo apoyo y difusión de mi trabajo; a Felipe Ruiz, Tania Encina y Camilo Brodsky por su apoyo en la recta final de esta edición; a Rosana Espino y Maurizio Medo.

MATRIA

la ópera fue ensayada día y noche, una pieza sentimental para los comensales una pequeña ventanita de cholguán y visillo color muerto permite al lector fisgonear –y por qué no reír de la india travestida de selva lírica.

Yo no elegí el operático decorado de la cordillera pero pinté de sal y rosa los Andes para contemplar en él, el blancor de una patria Me vestí con los atavíos de mi madre Me saqué los ojos para nombrar Edipa santificada de coronas En la ceguera vi a la india que cuelga de mis vértebras loca que ejercita en mapuñol el celular corro de las soledades. ¿Cómo comprender el pajaral canto de tu boca en el níveo [anonimato de las palabras? ¿A quién preguntarle por el sur o el norte? He inventado una patria para los despatriados mi pequeña ítaca, mi futura lengua Para el ignoto fulgor que vibra en ventanas tapiadas Para el hechizo que una mujer despliega en la finitud de las [tiendas Para la carcajada cesante en la fugacidad de un atardecer [alcohólico en un tempo áfono y afásico Para el cuenco donde las cosas caen y donde cada sentido riza la concavidad de un cuerpo Para la pequeña distancia de tus huesos que imita un futuro día blanco Blanco de mi memoria Para el espejal gesto de tu mano

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

en la trenza de la selva Para la disposición de lo bello; el oxígeno de tu boca sobre el pelaje de mis dedos Para tu cabeza india. Ramera Amancebada de sol Azteca Ona Maya Zapoteca araucanita Quechua Aimará Naguatl De sangre mi vestido jamás americana Huk Indiapa Minueto Trompanne Gapachacun Tzay Ichisaj Selvapita Uchkunkaj.

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Matria / 2007

ZAPATOS DE CAMPESINA

Adornada con la pobreza de su vestido Como en un film Italiano En sonora banda de hambruna Una trenza de amor que en rúfulo indiaje Deviene A B E C E D A R I O. En el fosforescente amanecer de una plaza Todas tus indias todas tus madres Una lumbre hispana sombreada de banderitas de los Andes. Una musiquilla de críos en el pliegue de los zapatos La cosmética de un día cansado. Yo fui elegida Miss Esperanza en la primavera de 1970 A la mañana siguiente mi corazón es un charco.

Tu nombre es una huella dactilar en la ventanilla de un banco. La molka borró mi cuerpo.

Comillas alámbricas en la crin azabache Tu pequeño nombre en la única calle que amaste. [al costado de una carretera mis zapatos son una jitanjáfora]

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CUARTOS DE ESCRITURA (PARA UNA CONSTITUCIÓN DE GUIÓN)

La nuestra es una era de simulacros, no de documentos (...) antes de su “verdad” la cita es un efecto del texto. Omar Calabrese

1. Int. Cuarto de escritura. Mañana.

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La aérea sombra de un pájaro corta en dos el visillo matutino. Las solares agujetas rubean aún más el detalle capilar de las meninas, ubicadas al norte y que por extensión de sus miradas todo será un sur. En el sur un espejo de lenguas acarameladas atrapa en su doble al rey y la reina (en trinal musiqueo). Sobre una mesa China: mapas, planos, radiografías etc... y, en el borde, en la orladura del mantel (nacarado de gorriones que en la cabeza de chileno baile trinan) un sobre lacrado. Primer plano. Desde el exterior Angélica María en mexicano paladar tensiona la escritura facial de la infanta Margarita. Corte A: 2. Int. Cuarto de escritura. Atardecer. En calipso lente angular una sombra interrumpe el gemelar panorama de los monarcas. El cuarto es un incendio Boreal. El detalle de una mano, una trinidad quizá, gira en decibel estéreo, al tiempo que Haydn recompone la mueca púber de la infanta. Alguien abre una puerta y con ello el tropel de un programa de televisión: Miss Universo, que en brocatto inglés domina la escena; un gesto en filoso lamento hace del instante un chronos de puerta y zapatos. Sobre la mesa China que ahora es más que amarilla: un espejo de mano y más documentos serpentean en la vértebra sombra de una

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lámpara Tailandesa. Haydn aún gira sobre su eje. La violada carta deja ver en el ahora escarlata escenario, su mensaje: [ ( ( [poema] ) ) ] Corte A: 3. Ext. Calle de Santiago. Noche. (Lente en Travelling) Un semáforo verde esperanza en la cabellera rala que mira y espanta en metálico peine el dibujo crocante de una manzana, en perplejo silencio una ciega canta. Primer plano: el misericordo ojo del Padre Hurtado en boreales tonalidades deja ver un cielo de angelical indiaje, una escena a lo Melton Prior. El último decorado oriental tapiza de córneas el asfalto popular; zarcillos, alfileres, espejetos, mostacillas y perfumes, rosetones, nudillos flotantes, gasas y enlaces, polvos y chapes, y acantos helénicos, en plástica factura de callejo cocktail. Shakira en trínico cross-over muda nalgas de tienda en tienda (desde un lente angular). El taglio de un rostro maquillado esconde una varonía (almendreo de sombras en egipcio rabillo ojal y dos lunas que en níveo pómulo –Phobos y Deimos– eclipsan la voz de una ciudad). Quizá el poema aún esté ahí. Corte A: 4. Int. Supermercado. Noche. Nuevamente angular y subjetiva: zapatos taco reina jeans elasticados tensionantes de artificial alumbrado, un cinturón de mariposa Esfinge que en simulacro vuelo robar pretende el ovillo de Láquesis, ¿imita ud. a las osamentas? Alguien difícil de precisar (taglio, perfil, frangeré) un pincelaje de esmalte esteriliza cada paso (so quiet); conservas de tiempo a la espera de su fruición y deglute; transgénicos y saturados, glucoso silabeo de persa en angar que, salvo el ojo de Alá, en nada envidia al popular laberinto de un mercado Iraní. ¿Ariadna qué ves en el ojo del minotauro?

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Angular. En vitrina soledad Phobos y Deimos progresan su creciente y, que aguda o tal vez menguante es una nube de lloicas, orquestada en un [easy listening] “bésame mucho”, ella y sus lunas de rúfula nocturna desalojan la opereta que fue salida y entrada en su tránsfugo mirar. Corte A: 5. Int. Cuarto de escritura. Madrugada.

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La ventana deja oír el prostibular timbre de las luciérnagas y que en el plugo de sus carcajadas, que es carnada, despiden vulveos aromas en el triangular bulto de los jovenetos –que es bermudas en deseo–. Cumbia y farra en soprano estertor. Alguien enciende un mínimo sol tailandés [que por el pincelar de sus uñas y, que en gótico carmesí emergencia la cutícula abisal, se advierte que es una varona, una saxífraga umbría, la desesperación del pintor] que en fluvial electricidad es secuencia de uña, mano y dedo en colibrí parpadear. El poema ha adquirido independencia, o quizá aún permanezca ahí.

En fiero juego la infanta ocultó en el espejo las alas del poema. Contemplad, contemplad. La enana sostiene una carta.

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una india señala su artesanía menor a un grupo de japoneses y gringos.

Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) Minueto para una india huk indiapa minueto (á miniuet for an índian) TRIÁLOGO

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De sangre mi vestido jamás americana (mai drés in blod never américan) De sangre mi vestido jamás americana (mai drés in blod never américan) De sangre mi vestido jamás americana (mai drés in blod never américan)

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PIEZA XVI DE UN HOTEL

No moderno artificio borró designios, bosquejó modelos al cóncavo ajustando de los cielos el sublime edificio. Góngora

Privada de toda duda aparece ante ti, como un dorado spot de televisión la halógena sonrisa de una torrecita de Babel: lugar de lenguas, sangre y “pequeñas muertes”. La noche redobla su nigredo para que el rubedo de tan mínimo palacete deje en ti la estampida nuclear de hienas y cebras en el glande de tu beso. El curioso asedio de lámparas japonesas (que dispuestas como baratos rubíes más bien parece la cofia frutal de una feria en Curepto). Estación porno. Las llaves del cuarto cuelgan de tu anular y en su chasquido recuerda un diálogo de aros y lenguas. [corte a NEGRO] El interior de un cuerpo fue el interior de otro cuerpo en la [residualidad de lo externo Apenas el ropaje de la noche Apenas nuestros besos que en lunar disparo fue amor en otro cuarto. Cuando el toro se presente en la casa de las bodas, y se aferre como núbil gigante a las cintas del corazón En fístula caravana la minucia de tu boca guinda negra sobre un cuerpo que no halló en alquimias su linaje Para el toro la vigilia es maldiciente para ti un linceo refocilar en el adorno de una copa

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Entra y sale la babucla mancha que deglute tu corazón que es un pájaro que es un pétalo tu jardín. El saha maithuna es interrumpido por artificio de un lector.

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el museo de la pobreza

BUNGALOW

[Geometrías de un sueño]

“CUANDO NIÑA SOÑABA CON SER LA SIRVIENTA DE UNA TELESERIE MEXICANA –(muchacha italiana viene a casarse)– AQUÍ LOS RESTOS PARADA EN CUATRO TABLAS EN CUATRO BOCAS CUATRO QUE PREFIGURAN UNA CASA UNA MEMORIA CARDUMEN DE CHOZAS ENDEUDADAS HASTA EL BRASERO DEL ALMA DIGNOS PERO DIGNOS

SERVIU ES LA CATEDRAL DE MIS HERMANAS LA DOMINGA TERMINÓ CON EL CORAZÓN HECHO GREDA LA MIKAELA DESAPARECIÓ BAJO LA DENTADURA DE LAS BALAS TAN ORGULLOSA NO FREGARÉ EN UNA ARTESA MODERNO FREGADERO DE [CEMENTO LA SANDRA TENDRÁ SU ÚNICA SOLA EN LA PIEZA SOLA LA SANDRA TANTO TODO ME CUESTA TANTO ORA PUEDO SENTARME TRANQUILA A RIZAR GUAIPE LA TELESERIE LA EXTENSA GEOMETRÍA DE UN SUEÑO TAN ORGULLOSA

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LA COCINA 2X1 LA PIEZA DE SANDRITA 2X2 2X3 EL LIVING COMEDOR LA MARQUESA ME CABE JUSTO EN 3X2 EL BAÑO 1X1 ¡Y CON TAZA DE LOZA! EL PAISAJE LO PINTÉ EN EL CALLAMPERÍO

LA CASA; MI BELLA Y FUGAZ ESTADÍA

SERVIU ES LA CATEDRAL DE MIS HERMANAS”.

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TEMPORERA

I Al taquicárdico pulsar de una estrella abres el cortinaje, imitando la abertura de tu sexo –lentamente al nauseabundo hedor de la complicidad– La oquedad de un mísero pasaje Un territorio siempre ajeno.

II Bajo una luna igual de hocicona vuelves con el azote del [taco reina su chasquido enciende el lenguaje de la muerte Algo más de las 2 de la madrugada; un bazar abierto sólo [para la venta de cigarrillos sueltos Una débil música filtra la orladura de la noche El quejido de una reja de tablas La ampolleta es un ojo atómico que todo lo tiñe de amarillo siniestro.

III Un lar inscrito en el doblemente tercer mundo el trasterío de [ollas espejea en la fatua lumbre la agonía de una casta en desintegración total Separado por una sábana grasienta, tu pedestre e ingenuo [mundo; un póster de Emmanuel, un estuche que irónicamente te [dice “mis cosas” Enciendes un cigarrillo y al volumen de la promiscuidad Te internas en el dial de las abandonadas, guiñas perla y [pestaña y tu labio es un tendido eléctrico Balbuceas el nombre de tu hijo el de un hombre.

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IV MIHUACHITOMICABRITOMINIÑITOMIAMORCITO MICABRITOMINIÑITOMIAMORCITOMIHUACHITO AL FONDO MI GRITO DE LAS NALGAS DE LA TIERRA YERBAMOTO RUDA PALTO JARDÍN DE PÚAS YO MARÍA LEVITANDO SIN CALZÓN SIN AMOR LA MIRADA FIJA EN UN ORGASMO LA CASA TIEMBLA VACA PATE’VACA MARACA LACHA SUELTA RAMERA AMANCEBADA TEMPORERA EL INCENDIO EL AMOR SE TE FUE YO LA MUERTA LA MESERA LA MAMONA LA CARA PARTIDA.

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V Envuelto en el tísico sudor de una preñez el cuerpo de una niña babeante Pupila honda, sal y tiempo en la cicatriz de un útero La radio mastica el evangelio, azote perfecto. La culpa.

VI Tu sollozo se confunde en el oreo de los álamos Descalza con una tirilluda enagua te paseas en el pequeño patio interior y untas tu rostro en el agua estancada de una artesa que parece calmar la sed de un corazón fabricado a patadas Pareces una bruja intentando salvar algo quizá sólo a ti misma.

VII Tres o cuatro palabras la gestualidad de una cruz el hipnótico cojeo de una mujer internándose en la finitud de la noche hablando sola o con los gatos –que esta noche pase luego–

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El paso de un tren y el ladrido de lo irracional anuncian con hocico metálico el futuro devenir en la frágil oración de una mujer.

VIII “Soy María Jorquera Melenao pertenezco a esa ralea de mujeres en las cuales se deposita toda la animadversión de una moral rudimentaria, sostenida en el ejercicio de lapidación y exilio de la concubina” El mísero monólogo voltea los ojos de la noche transparentando el óseo lunar La única ebria es la muerte y sólo ella deja flores y besos frente a la pequeña puerta de las venganzas Una polilla anula el farol de tu casa El ruido del mar se interna en la ciudad hacia potreros y eriales.

IX LÁMPARA ECLOSIONA MI CASA MI CAMA MI HERMANA SALTERÍO DE RANCHAS MI PADRE MI MADRE MI ENAGUA MI LENGUA LA LOCA LA PASCUALA LA MENOR LA DIEZMADA DAME UN HOMBRE UN HIJO UNA MAÑANA.

X La noche hunde tu cuerpo hacia la calle más inhóspita de la tristeza De la miseria siempre hay ojos ávidos –el botín de la [insignificancia–.

XI En la navaja de una mañana dibujas una casa y cuentas los nudos de tu trenza El sol fermenta las bofetadas de una catástrofe

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y en tu pelo graso alguien imprime un beso mientras los evangélicos cantan un quejumbroso himno de amor y una ronda de niñas te obsequia una... LA NIÑA MARÍA HA SALIDO AL BAILE BAILE QUE BAILE QUE BAILE Y SI NO LO BAILA CASTIGO LE DARÁN.

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PARA UN MUCHACHO PERIFÉRICO

Él, que nació para ser contemplado, un Adonis halógeno y poblacional.

Vi tu cabeza rodar en el vocablo de la noche –muchachito– Tu espúreo talento de neón sudaca, fotomontaje lingual –mapuñol– el peso de Dios sobre tu párpado Te vi caminar en la vitrina de lo inevitablemente diario.

[Hoy –a los treinta– no te falta un varoncito que silbe al ángel de ojos muertos en cada esquina]. 123

Defines una canción en la vestidura de la risa Una primavera atrapada en la pobreza de tus ojos.

Un hombre cayó sobre tu cuerpo –también calló– La dictadura del DESEO El carnavalesco idioma de un día de feria. Te vi caminar en osamenta invierno con lluvia en el hombro en busca de un día claro. *hacia un lumínico futuro, él, otorga diecisiete venganzas en performativo paladar*

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PRETEXTO

En el museo de peticiones –Coatlicue borda una estrella–

Museo y mausoleo son palabras conectadas por algo más que la asociación fonética. Los museos son los sepulcros familiares de las obras de arte. Theodor W. Adorno

Una risa de niñas: una avispa blanca que en su seteo atrapa el negro amor de los lirios –un puñal de vida en el [corazón de un Duat– Pequeños apartamentos que musicalizados y lacrados hacen del paisaje, curiosamente, un cadáver exquisito. 124





Calas rosas claveles ilusiones yuyos capachitos orquídeas tulipanes y un gorrioncillo conectan la escena con un nirvana mental.

La vidente se llama Coatlicue. Un diamantino temblor (la lámpara de dios) asesina en floral mercancía el relato. En medio del collage la escritura recuerda un poema. Soy la virgen/ que aparece de vez en cuando/soy la niña silbando/ Al final del cementerio/la mal nacida me decían/ la solitaria y la loca/

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[De aro y cielo y en mujeril artificio un colibrí decapita epitafios y jacintos]

Así como un Mall expone sus grasas y carbohidratos El nigromante mercado avisa en su recorrido otro uso para tarros y latitas de bebidas: sostener el agua de tu flor de mi flor Cruzas el pórtico de una última belleza ornamental Un pequeño puente para trinidades mayores Un barullo botánico silenciado en su austeridad. Cirios vulgares sándalo y soledad Un gato de loza siempreviva siempremuerta Laurita Vicuña en un vergel de nylon Peluches y trapos Angelitos de un dorado muerto Y en el centro la india mirada de una huérfana Una pequeña Guadalupe apátrida y coronada que dispuesta como inmaculado teatro de la mañana hace un desastre un milagro.

Coatlicue vigila pétalos y cadáveres. Una carta sellada se descuelga desde el rojo nudo de una rosa Circundada de ilusiones. Las nuestras. Coatlicue adopta la figura del medio Día.

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BEATITUD

Cartas halladas en un cementerio. Juana Iris no pudo evitar cleptómana comunión.

Malvinita te escribo esto pa pedirte un pequeño favor que mi papá buelba aqui conmigo por que él esta en Valparaiso espero que me agas ese favor ya la otra bes le vine aber como uste es poderosa yo se que uste me ba acer ese favor y quiero que el hombre que está en mi casa se valla y quedemos con mi mamá otra gente escuchado de ti quiero pedirte otro favor que esté con el niño que me gusta porque el no me quiere y yo me muero por el gracias. 126

Katherine A.

Te escribo esta carta para decirte y darte un millon de gracias por el favor concedido ahora que estoy con el... El se llama Juan Francisco Segundo Diaz Leon por favor se lo suplico de todo corazon que me quiera mucho y que nunca me deje sola ya no quiero sufrir de nuevo porque siempre pierdo yo. La quiero mucho. María Teresa A.Z. 15/09/01

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Con todo respeto que usted se merece yo le escribo esto yo no sé quien abra leido la carta pero eso yo supongo que es malo acuerdese de mi Alex ahora que se va al servicio cuidemelo que se acuerde de mi siempre y que no vaya a encontrar a otra porque a el yo lo quiero mucho. Gracias. Yenny Maribel M. U. 28/09/01

Malvinita ayudame por favor te lo ruego que la biosia salga negativa que no tengan lo que dicen por favor que tambien papa nicolao salga bueno y que el sitio que estamos vendiendo se venda por favor. Espero confiada en ti. Letticia M.P.

Hola malvinita soy Katty no se si tu me conoces pero yo a ti si soy rara estoy confundida no se que hacer te cuento no sé los hombres no merecen pero la cuestión es asi ayudame malvinita que el Claudio del cuarto F se fije en mi y me quiera y que la Juana pase de curso por favor gracias. Katty 26/09/01

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LA INSIGNIFICANCIA DEL GESTO

I Como una noviezuela en la nocturna soledad de una plaza el amor se peina en una silla calzones raídos y zapatos de polvo de diamantes dejan oír el musiqueo de una campesina.

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Se ve en las bocas y en las camas en los luminosos en las líneas de una mano en las iglesias en la guerra y en la paz en las vitrinas de moda en la luz de [una primavera en la pestaña de una avispa en el párpado de un ciego en la confección de un vestuario en una mesa junto a un río en el anillo de muerte de tu madre en una pistola equilibrada [en las agujetas del sol en la inmaculada corona de un travesti en el museal laberinto de un supermercado en una plaza imitando la sonrisa de los solitarios en un baño público en una mínima teleserie en la mirada de una pobladora en el arete del marica que mira en pizca o en el destello de una gota al final de una rama o el agujero en el corazón de un niño Afgano en la cojera del sol sobre la paz de un día de campo en el trayecto de una lengua o en una ciudad pintada sobre la piel de la sarna. El amor contempla su gesto, su insignificancia El amor es un nicho sin tapa ni nombre.

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II Una partícula de amor: Qué es un pájaro una amatista un fonema una cajita musical un prendedor la saliva de tu madre un armonio un adaggio en la piel de tu enamorado un rojo cardenal en el hilo muerto de tus _________ una pérgola un disfraz una guirnalda en el [atardecer de un verano. (el clímax desvanece el decorado y como en una ópera China, te entregas a lo misterioso)

En la mendiga flor que no amamos en kundalini y la antigua esperanza en la cascada matinal en la androginia en la ceguera de tu canto. (sí, in crescendo)

en un film de Godard o Antonioni en un jacarandá iluminado por un hombre en Juana Iris la matria la huérfana y los milagros en el oro seminal de un jovenzuelo en tu culo herido en tus partos en la blanca música de una morgue en la transubtanciación del arte (manicure, [cosmética y pincelaje) en la pobreza espiritual en un corazón donde he cavado la tumba de [mi padre mi madre

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He aquí mi signo He aquí mi diamante invertido.

Nota: Luego de etílico trance caes desmayada sobre un ramillete de soldados. La Iris no puede explicar que su corazón ha muerto. & cuando un hombre penetra a una mujer –dicen los bellacos– [forma una cruz & cuando un hombre penetra a otro hombre –dice tu padre– [diseña la inversión de una cruz & cuando una mujer frota su espejuelo con otro espejuelo [–dicen las Erinnias– se hechiza a sí misma y piensa en la geometría de una cruz. Penetrar y ser penetrado –digo– es la ley del universo. 130

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GRAN AVENIDA

(una nocturna velocidad)

Gran Avenida aparece como un pequeño Chile un interminable día de feria en su belleza y herida Una transparente costilla de hambruna diseccionada por tiendas y buses un mínimo collar de persas, topless y discotecas; un baritonal souvenir de sordas palabras.

Sólo experimentas algo parecido a aquel confuso sentimiento en la noche de año nuevo donde el Himno Nacional no sabe definir si odias o amas esta patria.

Gran Avenida es un hombre que corta en múltiples mitades una canción no elegida en el dial de tu lengua bastarda.

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FINITUD

¿Qué hombre de juicio puede, efectivamente, ser partidario de una doctrina tan ridícula? Basta mirar la multitud que la acoge para despreciarla. Sus maestros no buscan ni encuentran más discípulos que hombres sin inteligencia y de un espíritu grosero. Celso

En un templo edificado por la demencia Los evangélicos braman por un tiempo perdido Azotan lepra en guitarras que jamás les pertenecieron. Un hombre se masturba en lenta cámara Balbucea el nombre de una mujer desfigurada Una lágrima de él es un océano de amor en otro mundo. 132

En un patio interior Un niño llora porque un pájaro ha muerto. El muchacho del ademán se interna En el circuito de puñales y taxis rumbo a la fiesta Una bailarina borda flores de guaipe en el tendido eléctrico Y sus destellos son una corona inútil de santos y cristos. Nadie oye a los evangélicos Cuando un niño llora es porque un pájaro ha muerto.

lloicas en el abrevadero

LOS MARICAS

El andrógino es considerado superior a ambos sexos Porque encarna la totalidad y por lo tanto la perfección. Mircea Eliade

Cruzados en un parque En el filamento de las sombras Entre destierro y farol Hacen su entrada coja los maricas Las bestias de ágata, torcidos e inmundos Tronchando con sus gestos El decorado siempre bastardo de una ciudad felina Los maricas y sus citas De párpado en párpado, su lenguaje binario Como polillas siempre atentos a una nueva antorcha que surja en el vergel nocturno. 135

Uno es la otra la otra es ella en mí y en el otro. Sus pequeños y violentos actos Paridos en estertor de un circo pobre En una luminaria se emborrachan los maricas Y relatan siempre una misma historia Despatriados los maricas levantan una bandera; un pañolete izado en la fetidez de las muelas. De la mano van los invertidos Al encuentro de matarifes, lumpenaje y soldados Al encuentro de mi canto Al encuentro de un plumaje abanical. Locos y tristes los maricas Condenadamente alegres Indeciblemente bellos, bellos.

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LINGUAL

no conocemos el uso de las palabras –fue su grave sentencia– y como colibrí su lengua se posó en un juego de alas y sílabas –según ella Wittgenstein y Lezama tarde o temprano aparecerían–.

Liada en el límite de un lunar venusto Lees el lupanar latido de tu nombre Lacrada y loca haces de tu voz un Látex lingual en el rosal de las vocales.

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La carcajada de limo en la verga de la noche Libélula lustrosa; simulacro en el muecal Jacinto de tu padre Levitante lanar de liendres, orquídea nefasta en el ulular de tus miembros, en el Línceo parpadeo; sílbico orinal de los hombres Labial ligoso de tu cuello, aljófares que hacen de tu boca una cueva de deseos. Lengua perdida en el luminoso letral de un Chile que deviene Lágrima, pene y herida.

Matria / 2007

Juana Iris en alcohólico trance recitaba a todos una pequeña canción de un desaparecido poeta “maricón es una palabra que inventó mi padre para burlar tu vida” relinchaba en ayes y delicados momentos blancos donde el dulzor de su mueca alcanzaba instantes de beatitud. La Iris se detenía como una lechuza que, posada en el balcón de la noche, apretaba su pecho y su voz era otra. La revista nocturna se tornaba en sepelio de monjas.

Entonces, el poema es una cascada de Koans: Las razones para el espíritu son las mismas para la carne. Entonces yo difunto Pronuncio las mismas palabras Cuatro veces cuatro. Hay asanas, incluso Para olvidar a los dioses. 137

Mi color para los ciegos es el negro. No recuerdo su lengua Pero su verbo agobiaba Los pilares del anterior rito.

Este pesar No deja amar al que me ama La nieve mata golondrinas Y yo no puedo hacer nada.

La noche es una jaula y la desnuda plaza una iniciática choza atestada de Lloicas. Juana oficia de Sibila con sílabas enguantadas de blanco y terror. Al amanecer Juana Iris es Jonathan Riquelme Melenao.

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[primer escándalo febril: Ella asiste a la nívea e inquietante paz de un monitor]

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De cómo llegué a oír En las íes invertidas del corazón A aquel ophanim nocturno y callejero De cómo vi rodar su pequeña boca Bajo la lluvia –que hiere y purifica– De cómo tiembla el huesal de los días Tus días que son tres orquídeas en el ojo de un pájaro De cómo tu cabeza se separó totalmente de las cosas Y sola partió en busca de una patria De cómo trepaste al nocturno de los árboles Y en hojal silencio asesinaste a un joven verano De cómo tu vestido se enredó En los sótanos de la noche Y tu voz fue un recuerdo En la mortecina luz de un cuarto.

Matria / 2007

mientras contemplas una estampita de la Virgen del Carmen circundada de neones estalactita el metaforón de una mueca sepulta baratijas enjoyadas de miserias.

EN TU JARDÍN UNA ROSA

Sobre la rosa una abeja cancionil Sobre la abeja un diamante de sol En el diamante el mofletudo dedo de un querubín En el querubín el floral pelaje de un corazón En el corazón una mujer atrapada en mueca relicarial En la mujer una sonrisa que pretexta la paz y en su paz un [paisaje En el paisaje una antigua edad En la edad una casa gris En la casa un almidonado cuarto de humo y música En el cuarto tú atravesando un ventanal En la transparencia tu sombra En tu sombra comienza un jardín, tu jardín En tu jardín una rosa Sobre la rosa tu ojo que huye en la abeja tragada [por un colibrí En el colibrí, la mañana el plumaje en la mañana tu cuerpo entumecido por algo.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

en un circo de obrera fama la tísica se bañaba en gárgaras de amor –sal, agua ardiente y unas gotas de coca-cola, que en sónico gorjeo, daba a su soledad la impronta de un calendario tricolor–.

El roce a la rosa Y loca la rosa se deshoja.

Su acuarela en el espejo La pedrería: plumaje en oloroso lenguaje Hilvana de vocecillas el marco deste cuadro Un sol bicéfalo al unísono.

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Un ciervo despistado en un oleaje de luces “si yo encontrara un alma como la mía” –desde un camerino interior–. Toda ella de la escena hace una Juana de Arco Suspendida e incontrolada. –Una cruz en cruce–. Guillotina de un lamento que Ofrece dos mitades y un santo por talento. Y vuelve al musiqueo de los rezos: –San Sebastián, San Antonio, San Judas Tadeo– la reconstrucción, quizá, de una opereta: Oro y esmeralda Una lira de plástico para el divertimento Una oscura perla en gargantillas y palabras. Su odio y su música Un minuet a tres voces, a tres iras.

Matria / 2007

el incandescente aparecer de una beata.

(JUANA IRIS) Otra lamerá el polen de tus labios Aquel mariposeo de palabras Las negras y las escarlatas Otra leerá un mantra de amor en el fosforescente enmudecer de tu boca.

La costra el sigilo la decapitación el vendaje La burla el alquitrán una banderita El postizo la plenitud el terror Mi naturaleza tu naturaleza El andamiaje la huida el despojo. Te pareces a alguien que vi morir anoche Tal vez era yo, Iris en una colcha de sangre Diez años menos una solerita negra Agujetas tafetán espejeante y una jilgerona risa a modo de aura Tal vez era yo sumergida en un jardín de púas y esperanzas. Otra confeccionará la bandera Que tú y yo hemos pintado en la herida de la noche.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

VIENES DE UNA CIUDAD

Más antigua que el cielo americano de aquella palabra recuperada en la sangre que no es más que un deseo floral una vulgar imitación de orquídeas y nomeolvides aun cuando es tuyo el don de Polidectes.

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Un aliento de guirnaldas y navajas una Hécate en el molino de tus labios Vienes de una ciudad más antigua que el cielo americano Nívea y lingual cae aquella palabra tan común para otros y que para ti es una joya atrapada en la musiquilla de tu nombre siempre ajena a un beso que olvidas en la neónica vértebra de un árbol irresistiblemente solo y bello. Vienes de una ciudad de aquel sol que tiñe el poema de tu cuerpo Y solo decides que el amor es una hebra de alcohol en la avenida de un pueblo.

Matria / 2007

DOS ESCRITURAS I De la costilla de un ángel puedes deducir el ínfimo trazo de tus labios como también la pulsión de tu híbrido ojo señalando una dirección inefable en el santo satén santo de un breve ícono rudimentariamente bello y pueril Pájara que a pasos de hada cree vencer el abismo y que con ligero canto despeina el salvaje aleteo de un ave del paraíso una pluma de él es una guirnalda en tu cuerpo mas tu desnudez es la de una piedra que sueña la muerte, el oro y un niño. II Cristalino estado de poseer canciones y mapas en el glande Sumergida en el polleral de la hermana marica Pífano y anodino, el diablo que te mima. Cruzado e invertido en el goteo de tu miembro Ave del paraíso amó cuanto quiso en espejo salino en el rizo resonante de un amor. Mitad varón mitad hembra De sol la cabeza, de luna las vértebras.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

En este cuerpo/ en el cual la vida ya anochece/ Vivo yo. Raúl Gómez Jattin.

Qué vas hacer con esta lengua difunta con esta diadema sonora, con esta cabellera de amor que [peina el deseo con este hasmalin, sileno y periférico Qué vas hacer avecilla escarlata con aquel recado de sol con la melindrosa melodía sepultada en la bella ansiedad [de un adolescente Qué vas hacer barítono incoloro con el juego de tus voces, [tus voces que anidaron en la geometría de un enjambre ¡oh, muñequita de huesos decorada de acantos y madreselvas Sabes la imposibilidad de tu viaje Alguien te sorprenderá bajo un farol, bajo tu peine. 144

Sabes que una bípeda gota de amor te espera en un desierto Sabes que los tulipanes te sonríen esta noche Sin embargo, también sabes que aquello es un lúdico parloteo [en la rama más alta de la locura.

Matria / 2007

PASSARO

ave plúmbea en el pórtico de tus pestañas.

Un pájaro sonríe en tu ventana su aleteo es una secuencia de luz y árbol Pálida la mañana cae en la iridiscente piel de un lagarto. Un verano oculto detrás de un sol. La certeza es un dibujo óseo tangible sólo al vaho de una sombra tangible sólo al abyecto poema de Dios. Cuando un pájaro sonríe en tu ventana calla la mañana calla.

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un beso para papá

digamos que eran estúpidas y feas; albinas y ojerosas –unas Venus del siglo V– Todas ellas las niñas de la moda. En Juana Iris despertaba una protagónica y pasarela fantasía, mas en la temporera el óseo crujido de sus pómulos daba al programa de variedades una lúdica combinación de reality show y documental sudaca.

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&& & (VESTUARIO) & &&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&& esta higuera que da ciruelas

Confeccionas un vestuario Una manta para la niña Que atraviesa el prostibular Corazón en busca de un padre. Hilvanas un idioma, cantatriz de los ríos y la sangre Cantatriz de todas las palabras que temen los hombres. Ve a pintar la sombra de tu lengua en la orfandad del mediodía Ve a oír el himno que gorjea en los aretes del verano Y toma cada risa herbal como signo de un futuro viaje. Escribe el nombre que te dio la patria; Aquella vocal bastarda –piel lodo ayes– Y bella decapita el nombre de tu Padre.

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PASIÓN Y MUERTE DEL NOVICIO MÁS AMADO DE NUESTRA RELIGIÓN

Él (que toda su vida fue ella) desconsolado en el caramelo de su encarnación parecía intuir desde su óptica (en tristísima tisiquez) el amargo pasaje en aquel templo, la preñez del instante presagiaba el agobio y la miseria que el pequeño marucho y la monja china urdían, cuales sastres de un desprecio mayúsculo, en su oropelado cuerpo (desierto diamantino) dispuesto al convite de nuevos infortunios. La monja china rendía homenajes esdrújulos a un pasado (una pequeña edad de oro) consagrado a un diácono ausente de toda religión, en cambio, el marucho parecía ser sólo una sombra en el teatro de Pekín, una gata siamesa doblemente mala en la ortiga reina de su lengua. 150

Una noche Él (que toda su vida fue ella) olvidó la escritura en el ejercicio de su transcripción. A decir verdad su otra belleza ofendía el destello de una cruz que en su mutilación hacía del pórtico dos sortijas en el dedo de maría, en el ojo del convento... “estoy desapareciendo en la puerta de mi casa me veo con sandalias y rostro de Cristo, con el cuervo en el hombro hablándome de la muerte y sus prodigios, estoy desapareciendo como una estrella de cabaret, hambrienta” último sueño signado en el muro sur de su celda.

Matria / 2007

lo escuchó de una mujer que no distinguía clientela y que como una libélula negra se daba al robo la intriga y claro, al fellatio. Una putífula Átropos que de hilos, oro y seda, cortar no estilaba, más bien su sastrería [que dibujaba en gran parte de su mentón un calígrama oscuro, iluminado por selenita perla en el pabellón de su música; un trobar clus] era un quirúrgico argot (venablos fresnos cuernos y dardos) que operaba en fotomontaje la ridícula línea del amor. Alguna vez Yolanda Sultana le mintió.

(NORTE SUR)

Yo no sé a qué le temen la sangre y la noche sopranos de tu Ópera Si tuyo es el espejo y la carcajada que urden los muchachitos y que asomados como jaguares nonatos ofrecen su estrella por música y manzanas Yo no sé qué murmuran la hierba y las ratas que lucientes de envidia roen la piel de una sonámbula Yo no sé si es amarillo oro o amarillo hojal el muchacho que en la uña de un charco canta. Debe ser la sangre y la noche Meretrices asustadas que violan un taxi y olvidan tu nombre.

–yo dibujo el mapa de Chile en la soledad de una garita–. Yo no sé a qué le temen los hombres si tu lengua desaparece en la esgrima lunar de una carretera. Sí, deben ser las ratas y su presagio fétido y miserere las que toman de mi boca el breve beso de una noche.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

] CORTOMETRAJE [

Más allá de la necesidad, el objeto del deseo es, humanamente el “milagro”, es la vida soberana más allá de lo necesario que el sufrimiento define. Este elemento “milagroso”, “que nos encanta”, puede ser simplemente el brillo del sol, que, en una mañana de primavera, transfigura una calle miserable. (Lo que, incluso endurecido por la necesidad, el más pobre experimenta a veces). Georges Bataille

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Quizá en aquella canción que detiene a la sangre O en el confuso sentimentalismo de los encuentros Halles la lengua que ocultan las guirnaldas de la noche Aun cuando en tu boca Las palabras se parecen a los párpados Y los párpados a un felino muerto en el follaje. Quizá en el celofánico secreto de los amantes En la cabellera, en el oleaje; Melindre humoso, plumar de azotes Lentejuela y cariátide. Quizá en el equívoco de sus nombres o en el arete de vida en los ojos de la muerte halles el diamante y la música Para un jardín que florece sólo de noche. ] tras el venezolano culebrón el lector deberá soportar el catódico lagrimeo de María Jorquera Melenao temporera y bataclana [

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un extraño sueño relatado por Juana Iris a un grupo de colectiveros en natre noche y, dócil silabeo. Entrada sur de Santiago.

(POSTAL)

Piensas en otro camino: Un hombre medianamente feliz Tal vez en un pueblo con nombre de santo pradera rebaños cultivos: Una pequeña postal con un fondo de sables Una breve belleza muerta.

Una mujer atiende tus cabellos –un martillo de luz en la ventana que miro cada mañana después de tanto despertar, después de tantos despertares–.

Un aralim gorjeo Parte en dos trigales y bosques Grandes trozos de pan Pequeños trozos de felicidad.

Piensas en otro camino Tu amante, un carruaje En matinal silencio Una breve belleza muerta.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

luego de una fiesta periférica la luna, que entre tequilas y vodkas ha adquirido una marea notoriedad, sermonea a sus invitados.

(JUVENTUD)

Te dijeron flores y música toda la noche Pero ella sólo trae frágiles risas labios de muchachos en indescriptible soledad. Un monólogo angelical disecta el barrio (la vanguardia de las cosas, la extraña confianza en el espíritu) Tu amante en sanguíneo ejercicio decora el asfalto 154

desde aguas oscuras hasta el río de la vida. En la pública soledad de una plaza los murciélagos asedian a una lloica. No despiertes a la sonámbula Ella atrapa al diablo y lo devuelve a la noche. Te dijeron flores y música pero sólo bebes un frío té aun cuando llevas sombrero de sol y una juventud jamás entregada.

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COTIDIANO Una serpiente: Una trenza de sol, labial umbrosa en la escama Una terraza en Babilonia, un jardín bellamente despreciado en la bruma matinal de las cosas La desnudez de un muchacho en un villorrio espejeante. El día es una muerte constante que reseca los triunfos anteriores. La ceguera y los naranjos las calles y las promesas Huye antes de que tu aura sea objeto de antropología barata; una mínima colección de sonidos, un calidoscopio parlante. Una serpiente: perla ensortijada en el oreo de tus labios en el plumaje de las palabras.

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ACCIDENTALIDAD

Un débil paseo por los molinos de la ciudad una señal de vida Un muchacho de azul divorcia el canto del sonido y su cabellera es una polilla; un diamante atrapado en el mueble de las osamentas Y de lo público a lo privado no hay más que un gentil jovenzuelo que te lleva a cuartos donde el aroma no es el de las rosas sino la accidentalidad de una herida. Una ciudad hunde tu lengua en la verde sábana de la noche Una avenida de percales y guindas es lo único terrestre.

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Y te abandonas al destino de una mano a la voz de un caballo sordo a la voz de un cadáver rodeado de inútiles palabras.

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UNA PATRIA

Toda bandera es un río de sangre. Stella Díaz Varín

De la mano de un poeta junto a las aves de la noche hacia el quejumbroso amanecer de una lagartija hacia el diestro y manco de un corazón: el luminoso Santiago su cojera su música; una droga espiritual, indecorosa. Un lunar paseo en la noche zalamera De tu viaje y el mío, amor mío; sombra y pluma Dejas caer una liendre de plata Instalas tu dedo en una nube de moscas donde las alas son puertas y ventanas. 157

Tú y mi guaipe; cosmetóloga de una derrota en esta pretensión de viaje Humedece el futuro en la boca de un muchacho y no toques al que canta.

Eres una ruina de aromas y amores en el incendiado pasillo [de una patria Una india violentada por una ciudad de balcones y alamedas Por las uñas de Santiago Por los muslos de España Por el glande de Santiago Por el ombligo de España Por las caderas, las arterias, el hígado Y la bronquial de un relato pista y dorsal. Dónde está tu casa Dónde están tus pájaros de polen Dónde está tu foto, tal vez en aquella vitrina pintada en la [orfandad de una calle.

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Subir por la dorsal Bajar por la hipófisis periferia de tu canto.

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EXILIO

una canción menor, que alguna vez, tímidamente balbuceó en el aniversario de un colegio de machitos, en un pueblo miserable.

Con temor has llegado a oír el paso de los trenes San Bernardo mi odio; mi antigua patria

nunca salí de tu horror.

Un hombre agita un pañuelo y cree espantar a la muerta que ríe detrás de las ortigas el mismo que una vez cantó en la turba de los evangélicos

en el tren de las diez no viene Dios.

Con temor abandonas este pueblo Alguien dice “se va la loca” Una tormenta de risas diluye un beso y agudiza una tristeza que nunca sabes de dónde viene tu tren.

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simulando aprendí a ser verdadero

Escritas en dos servilletas y ante la pacal mirada de los subalternos –sin comprender nada– la mensajería de la Iris brotó, como una gota más de sangre. Únicos documentos –cual tesoros– hallados en calipsa cartera.

La preciosa caja contenía inestimables papeles, así como tres hojitas de notas manuscritas. Todos estos venerables documentos eran extremadamente frágiles, pues la antigüedad los había resecado y hecho quebradizos... El hermano Francis se puso a descifrarlos lentamente, reconociendo las palabras pero sin acabar de comprender su significado. En una de las hojitas podía leerse: 1 libra de salchichas, 1 lata chourote para Emma. La segunda hoja decía: pensar en recoger impreso 1040 para declaración de impuestos. La tercera, en fin, sólo contenía cifras y una larga suma, y después un número que evidentemente representaba un porcentaje sustraido del total anterior y seguido de la palabra “uff”. Incapaz de comprender una palabra de tales documentos, el monje se limitó a comprobar los cálculos y los encontró exactos. Walter M. Miller (Cántico a San Leibowitz)

El pecado consiste, en mi opinión, en la voluntad de penetrar de manera prohibida en otra esfera más alta. Esto explica que sea tan raro. En realidad, pocos hombres desean penetrar en otras esferas, sean altas o bajas, y de manera autorizada o prohibida. Hay pocos santos. Y los pecadores, son todavía más raros. Y los hombres de genio (que a veces participan de aquellas dos) también escasean mucho... Pero puede ser más difícil convertirse en un gran pecador que en un gran santo. Arthur Machen (El Gran Dios Pan)

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LA VIDA SUBJETIVA

Cuando eras un hombre las manzanas eran amadas por la sangre Y el pájaro aleteo de la vida tenía el color que otorgan los santos a las cosas Tu corazón mutaba. Recurrí a la hechicería a los fluidos corporales Aprendí a eyacular hacia adentro llevo la muerte colgando de mis uñas (rubio cáncer en platinado escorpio). Cuando eras un hombre el sol era un punto amarillo una ampolleta de fonda en tus córneas de vidrio Y la luna un disfraz menor para cantarle a huérfanos y serafitus. Una tarde me encontré con la vida Y le arranqué sus aros de campesina china Diseñé unos ojos para contemplar la nueva vihda. Cuando yo era un hombre Tenía un padre y una madre Ora yo soy mi madre Y mi padre una foto sin boca clavada en el pecho de Cristo.

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LO MUTANTE

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Más calva en su madre dispone cualquier estrella menor antesala de un mutante en la plaza de los acantilados franquea y rompe collar de palabras las nuestras en deleite El más mínimo terror en cabellera platinada en desastre Toma el agujero en donde por minucias juega a enfermera en tropel los delantales ya lo dijo Ud. : ella es malvada como música en fucsio anonimato operática de ayes revienta el signo, hipertélica en su ultraje Más que las palabras escritas todas en la baldía zona de las identidades Más que su teleserie negra morena translúcida el encaje de las vocales Ella y el mutante en soplidos hieren la paz hecha sangre en todo altiplano, su nombre: Miss Andes. Ud. dibuja la geometría de un pene en el agujerito de un ángel se llamaba la víctima en malinches miradas Más acá en el cuarto de su escritura el mutante traza y chilla un lúdico tejido en la lengua glande de su vulva Y de pus y risa la bella y el mutante a horcajadas desaparecen en la hoja que antes fue sonambular de bosque sonambular piel de Samotracia sonambular córnea en vitrina local.

Matria / 2007

cuatro voces intencionalmente desnudas y expuestas en el fossalario de la noche.

Yo me compré un vestido lindo, pero lindo, cuando tenía catorce años, lo oculté por un año, como también yo, al año siguiente mi padre me exilió. Pero mi vestido mis pinturas descollaron en una quinta de recreo en Buin. Ahí conocí la vida antes yo estaba muerta. La Gaby (Gabriel Ricardo)

Cuando estuve en cana conocí al Mario, mi marido, creo que eso fue hace nueve años. Él sabía que yo era ladrona y maraca. Me sosegó. Ahora estoy juntando plata pa operarme y vivir tranquila con el Mario. Lo quiero tanto. Denisse (Rafael Jiménez)

El jueves mataron a la Marión en la panamericana. Un camionero jalao le puso dos tunazos en la cara, el culiao dice que le querían robar, pero está cagao. Mi primo es paco y yo ya le conté todo. Al funeral de la Marión no fue nadie de su familia, lloramos todas. En el ataúd le dejamos su más bello odio. Quizá mañana sea yo. La Muñeca (Luis Vidal)

A los diez años me arranqué de Temuco y mi familia. Pasaba hambre. Acá en Santiago conocí a la Gaby y la Juana Iris, hemos peleado a madres pero nos necesitamos. Rachel (José Melenao)

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

KOANS Cantar en una mañana cualquiera Al abrigo de un muchacho pendenciero. Juana Iris es telépata cosmetóloga De su cuerpo hizo un hogar para las videncias. Yo pinté de coágulos los ojos de mi padre. Dios te salve María derrotada. Hacías del paisaje un espejuelo un ornamento teatral, pero, sin tu voz. 168

En la sangre, ese grave dulzor de la VIHDA. UN MUCHACHO INTRODUJO SU MANO EN MI BOCA Y DE ELLA ARREBATÓ EL CADÁVER DE MI PADRE. Pídele una canción a los guindos y tal vez, sólo tal vez, yo sea un poema.

Matria / 2007

Veo a mi madre sentada sobre la T (te) de la muerte y que anecdóticamente forma una cruz. Sus zapatitos de niña huesal desean tocar la E del encanto (de la muerte) La envidia de la R rebana en su doble mutilación un territorio. Veo a mi madre huyendo hacia la U, que ella supone muda en analfabeto viaje Sentada en el ilusorio columpio de una mudez Yo la espío desde la M (eme) de Matria Miedo para no maldecir y decir que la M también oculta su madre y su muerte.

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Poner a cubierto todas las imágenes del lenguaje y utilizarlas, pues están en el desierto, adonde hay que ir a buscarlas. Jean Genet

breve aparición en un estelar televisivo de la más rara confesión de su electrónico secreto.

A veces quisieras despertar cruelmente Morir en sí mismo despertar en otro a veces quisieras llorar también por aquella posibilidad de hombre que traicionas a cada instante. Como también traicionas a una hembra dormida con rostro de áspid. A veces quisieras doblar el doble de tu nombre y tomado a la mano de tu copia ser un felino en las cejas de tu madre. A veces quisieras despertar cruelmente Despertar.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

perplejo single interpretado por “Matria & the Fashion’s Queer”, banda fantasma (de aparición y muerte fugaz), que alguna vez contó con Iris en violento rol vocal.

No tuve piedad de sus osamentas para por ellas usar los cuervos obligaron a la noche No tuve piedad de sus ropas ojos para por ellas usar el rayo alimentó el incendio de la sangre No tuve piedad de su lengua para por ellas usar las hienas calipsaron el desastre. 174

Matria / 2007

primerísimo primer plano en la comisura labial, Bloody Mary de su menstruación. Café Europa.

Como si su cuerpo fuera un lucero de Cranach Debutó en los jardines colgantes del lumpenaje Trazaba paisajes, una chilean postal, ¿a lo Valenzuela Llanos dirá ud.? No, tan sólo un joven dios latinoamericano O quizá un violento kouros sudaca Su actitud por la vida... iba más allá de un mariano dolor, más bien diría yo, mi estimado comensal, Era una Kiriotissa periférica Su pequeño pan de oro fue devorado en la mesa de los crímenes y santos invertidos Te contaré, hablaba de arte tan livianamente Como de tintes para el cabello Y según ella su madre había sido empleada en casa de Juan Downey Y que ella y su muchacho prerrafaelista eran una especie de David Bowie de la poesía En mi opinión estos minnesinger urbanos seducían no sólo el bulto de sus clientes, sino también sus almas y bolsillos. No crea Ud. que la envidio, es sólo la apreciación de su amiga y confidente. Me disculpa un momento, veré si encuentro algo para el espíritu, ¿qué tal César Franck?

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

EL ENUNCIADO

Vánida troncha en tropeles violantes Pajarillo estertor en saeta noctámbula Clorada de escorpios maquilla de sed La escritura de la madre. Dial calipso en ventanilla moribunda Sorteada de rencores Amarra y silencia electrónica ortopedia Nieve dios Velosa aborta la embarazada I (de la pregunta) ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿

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y no temas a las palabras pues ellas sólo están de paso sobre tu lengua : Barrónica la festa en la O Dana de Aries domeño de Virgo Precipita la fauna niña Mazatlán la indiecita y su domingo Grilla la crina de viola(s) En pápudo tanacio de U ¿Ud. domina la androginia? Iao banclara per piáfulo jactarino Visa y vega fenecillo jopal Fioleciente Nuger trompe De la I oculta __________ Dara ócula sarnemin jufeto Tropa y truffa longo Iao

Matria / 2007

Mintroso feciese la puña radío Deal facia luenne aprés.

Levar la cuita que oblidé Ora contezca lazerio en albor finar : y no temas a las palabras pues ellas sólo están de paso sobre tu lengua.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

APÉNDICE (AVISOS PUBLICITARIOS)

Otros pequeños materiales sonoros y encatatorios, hallados en un cofre carmesí. El lector podrá examinar y violentar cada vocal, mas, si no comprende parte alguna, se le recomienda mantenerse a distancia por su integridad física y espiritual.

* Uno de los nombres de la piedra filosofal es Rebis “el ser doble”, literalmente las dos cosas. * Maithuna = Detención e inmovilización de las tres principales funciones de un ser humano: respiración, emisión seminal y el pensamiento. * Dónde están vuestros secretos, vuestras palabras... Anónimo 178

* El hombre del futuro será Andrógino. Apócrifo de Juana Iris * Idá y pingalá ___________________ El sol y la luna. * El hombre bueno será juzgado como un criminal. * (...) ¿Qué pretendes decir, oh Trimegisto, que Dios posee los dos sexos? Sí, Asclepio. Y no sólo Dios, sino todos los seres animados y vegetales... Corpus Hermeticum * Al resucitar no era ni varón ni hembra, aunque nació y murió como varón. Anónimo

Matria / 2007

* Yo Juana Iris de arco cielo Yo Androgynus Hipertelicus. * Tres momentos románticos: Medite en lo siguiente Coincidencia Oppositorum Anima Carnis Contra Naturam Lo flamígero en el Fuego y en la Sangre. * Bastan ciertas disposiciones geométricas de materiales extremadamente puros para desencadenar las fuerzas atómicas, sin necesidad de la electricidad o la técnica del vacío. * Mata a tu Padre y maldice a tu Madre, toma lo que resta de tu corazón y sígueme. Apócrifo de Juana Iris * A veces voy donde reina el mal es mi lugar llego sin disfraz. F. Moura Los estatutos de mi Orden me prohíben revelar los secretos de la mutación a los seres simples y vulgares, a los heterosexuales. Apócrifo de Juana Iris * Ahora que el tiempo se ha muerto... desearía decir a los próximos que vienen, que en esta casa miserable Nunca hubo ruta ni señal alguna y de esta vida al fin, he perdido toda esperanza. J. L. M.

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Nota: Si el lector se ofusca en el tránsito de estos materiales, se le recomienda repetir el siguiente Koan “si todo se reduce a la unidad a qué se reduce la unidad”, no obtendrá sabiduría, pero su mantralización le otorgará un ilusorio estado de bienestar y locura. Si se desvanece se le recomienda tomar un baño de sal, quemar sus libros y dormir tres días con sus respectivas noches. Al cuarto día Ud. será una flor maquillada en oro. Esta nota se encontraba en un sobre magenta que versaba “mis cosas” junto a los documentos ya citados.

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LA MADRE DE MI PADRE SELLÓ DE SAL LOS OJOS DE MI NATURAL MENTE MADRE

BOCA (Inédito)

CUERPOS

I Veo cuerpos fantasmas lunares en el vacío de una ciudad libélulas de cobalto amebas de calcio espectral que llegan a ti como enjambres de una sola vocal. Cuerpos simples y enlodados cirios nocturnos en la oxigenada cabellera de latin american vanidad.   Cuerpos que en añaral trampa hicieron de tu boca un veneno selvático en rojo genital.   Cuerpos móviles ortopedia artefactos nenúfares piroplásticos mórbidos Budas aceitados en goce espiritual famélicas indias en violado crisol de hispanidad.    

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ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Dialogo interior: Cierre los ojos y dibuje un pentagrama de sal en la aorta de su nación.     Sí, cuerpos versátiles de activo o pasivo desear ¿Puedes oír los graznidos al amanecer? húmedos flamencos en aúrico flamear.

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Boca / (Inédito)

II   Cuerpos   La que bebió parafina para cuando por ella un mancebo tocase estallara en supernova de maldad.   Veo uñas y espaldas sortijas de Nínive miembros y perlas engullidos en un fresco de Tenochtitlan.   Cráneos y fémures en pasarela local Un joven ladrón de palabras un Huitzilopotchtli con ojos de alacrán.   Cuerpos que ni siquiera tienen cuerpo cántico de Heraldos Negros Vallejiana lágrima de Sacsahuamán.     Dialogo interior: Toma la vida como si la vida fuese algo… interesante Vértebras de platino en latin american majestad.     Cuerpos   Guindas y diamantes en la cresta de un chico punk Garzos milicos en el sayo de jalde asesinar Banderas fosforescentes de sangre y cal

187

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

Aromas matrios para en ledas tonadas deleitar a la que cabalgó desnuda hacia ti Sólo para de labios a oídos repetir que todo es vanidad.

188

Boca / (Inédito)

BONDAGE

Y era su sexotérico y perverso perfil –mantis de oro y arsénico– en que vuesa merced depositó en mis ojos el incendiado camino que conduce a tu corazón.

“oh, mi señor, ten piedad de mí, repetías”.

No haré la paz con tu cuerpo. Si supieras que mi corazón no alcanza para esta vida Si supieseis quién es el que os dice y bendice Me rogaríais que os diese de beber. 189

Y son los grilletes de la culpa los que te hacen más bello y sin razón un deseo celeste, a velocidades fantásticas en la soledad del uni-verso. Colgué esperma de cirios en tu cabello y de forma telépata te liberé, vasallo, del dolor ese que ustedes los seres humanos confunden a veces con el mal de amor, uff.

“oh, mi señor, poséeme penetra y toma mi espíritu, y haz de mi hogar tu templo, repetías”.

ANTONIO SILVA / El Imperio de los Sentimientos. Obra reunida

No haré la paz con el cuerpo susurré en rizomáticos afectos Oh, mi pequeño objeto “a” mi pequeña india en horario prime. Estas son las palabras, con las cuales en débil callcenter Xuana enloqueció Y en justillo y airón erguido a su señor contempló…

190

“oh, mi señor, dadme el mar para tapiar en él, al que no te amó”.

ÍNDICE

PRÓLOGO

9

Héctor Hernández Montecinos Andrógino (1996)

25

Analfabeta (2000)

55

Matria (2007)

101

Boca (inédito)

183

193