Diego G. A. Gerardo A. S
Pensamientos e imágenes 3 De las letras Editorial Algara+Vía
1
De la escritura De las variantes que van apareciendo de las manos del escritor y de cómo el ser humano va dejando huellas para rastrear su alma en tintas de colores.
2
Índice Por qué escribir se ha vuelto una necesidad El poema más hermoso que ha existido La escritura escribo mientras puedo Derramando tinta Hojas blancas La lengua Pretextos Protegido: Escribo dos versos-poemas de uniones y diálogos múltiples Otro más Huidas mágicas cenas de medianoche Escrituras adicativas 12 justificada No recuerdo Si Oda a la mala poesía Los libros 1000 poesías Gíglico Las bibliotecas Entelequia dos poemas palabras tengo tantas ganas de escribir que… recuerdo una noche pretextos acercándose un pedazo de ideas-poemas
5 6 9 13 14 18 21 27 28 33 38 39 42 43 49 52 59 61 64 71 74 75 79 80 83 85 86 89
3
Mi poesía Voy a escribir Leer poesía En tus palabras encuentro mi voz ¿Quién soy? Poesía para desayunar Encontrando en la creatividad la locura y viceversa buscando claridad… pensamientos nocturnos Octavio Paz devora a Isabel Allende
93 94 96 102 107 113 115 118 120 122
Escribí
127
La escritura, reflejo del alma escribiendo breve descubrimiento 11 de Diciembre 54 perspectivas
129 130 131 132 135 138
4
Por qué escribir se ha vuelto una necesidad
Ayer en la comida quería describir sentimientos y filosofías,
la sonrisa de la mujer y olor a tortillas salidas del comal,
es un deber que tengo y que busco,
en las mañanas cuando la noche está presente y algunos gallos comienzan a dar los buenos días y en las noches cuando teo ladra y los niños duermen.
5
El poema más hermoso que ha existido
Estaba lleno de versos inimaginables como aquellos
Que escribía Rubén Darío pero tenían un toque más real
lleno de adjetivos y verbos precisos y elocuentes.
tenía todo lo que un escritor a deseado, aquel sueño onírico,
aquel despertar con una creación
6
para siempre ,
Imborrable.
Lo había escrito en el lugar impensable, cuando
se unen las ideas más grandes con la claridad,
con aquel lápiz que permite transformar las locuras en realidades.
No encontraba mayor regocijo, bueno no fue para tanto pero si lo había dejado
sumergido en un mar de sueños.
Había escrito el poema más hermoso que ha existido,
¿Dónde quedo? ¿en qué lugar de la mente se escondía? El papel en que lo escribió
7
quizás se lo había comido Teo, O Zeus no quería permitir que los mortales
lo conocieran, Nezahualcóyotl se sentía celoso… había
muchos a quien culpar pero lo cierto
es que no sabía donde había
dejado ese trozo de papel.
8
La escritura
En la escritura se van encontrada las veredas de las emociones
Los lugares paradisiacos,
Las lagunas azules
El brote de angustias
Y el producto de felicidades
La escritura e va dando forma
Al corazón.
9
La razón encuentra cause
En ese río de ideas y sensaciones
El escribir es ser y estar
Aquí y ahora
Ayer y antier
Mañana y siempre
Es la huella del caminante
Es la salida de mis decepciones
Lo que me interpreta
10
Es el significante
Es el hombre y la mujer
La humanidad y el universo
Es el escribir en nubes blancas
En espacios utópicos
En republicas inexistentes
En lo que se imagina que existe,
En lo que se cree pasó,
En los sueños de Borges,
11
En las selvas de Cortázar, en los reyes de Shakespeare,
Es el momento que nos lleva a entendernos
Expresiones solamente
Como la pintura, como el lenguaje.
La escritura es el camino que unen y desune el Espacio y el Tiempo
12
escribo mientras puedo
Escribo mientras respiro,
mientras puedo, mientras
sueño, mientras leo,
mientras camino, mientras
espero, mientras creo, mientras PUEDO.
13
Derramando tinta
¿Para qué
derramar la
tinta
si el sentido
no te encuentra?
ni cuando
14
los elefantes
amarillos
vuelan en el
refri,
cuando las
líneas moradas
fuerzan el pensar
a
encontrar
15
aves
que
nadan,
plumas
que vierten
razones
y no
corazones.
¿para qué
16
derramar
la tinta
cuando no
lo siento?
17
Hojas blancas
Una hoja blanca
en espera de semillas
que germinen
en buganvilias
multicolores
que encuentren
18
espacios
entre
los muros
y que
lleguen a
nuevos
valles
de ideas
mientras
19
las águilas
vuelan
por desiertos
en
busca de oasis…
hojas blancas.
20
La lengua
Es acaso
roja
o moradilla,
no es la solución a
los problemas
21
decía en Cambridge
Wittgenstein,
La médula,
The heart
de las guerras
es por
culpa
de la lengua,
pero no es
22
acaso
el órgano
sexual
que lleva a los
grandes
amores shakesperianos
a ríspidos
dese encuentros,
no es aquella
23
que hace a Jean Val Jean
aquel semidiós.
La lengua es el medio
Para entenderte,
tus pasos,
los árboles y
las ballenas
que nadan
en mi
24
cuarto obscuro.
Prende la luz gritaba
el
duende
y habla
haz que tu voz
llegue
y transforme,
traduce
25
con el
corazón.
Un rayo
apareció
y un
nuevo
mundo surgió…
la traducción
mi querido Watson
26
27
pretextos
Escribo Porque Me Encuentro Y me explico Porque vuelo Y Guio Porque lo decidí ayer.
28
Protegido: Escribo
La soledad Está ahí A tu lado admirándote Y No queriendo verte De frente O al revés.
La luz efímera empieza a caer mientras Monte Albán Está En tus recuerdos.
La música corre
29
Desde hace tiempo Por todas tus avenidas] Mientras Los políticos Jóvenes Sueños Y transformaciones Van llegando Mientras las cuerdas De una Guitarra Se escucha.
Rey midas va llegando así como sin querer convirtiendo en su caminar pesos en libras
30
chozas en castillos.
Cuba hace su aparición Con lágrimas negras.
Los árboles Cada vez más Obscuros Mientras Una línea negra se va atravesando para separar espacios únicos y perennes.
Recibe
31
Un golpe En El hígado Del Que Se levanta Como Los Héroes Revolucionarios De noviembre, Como los girasoles Cada Amanecer.
El trío Se vuelve A escuchar, Mientras las Golondrinas Pasan enamoradas
32
De un amor Añejo.
33
dos versos-poemas de uniones y diálogos múltiples
Diálogos
Constantes
Pláticas
Eternas
Decisiones
Variables
Esquemas
34
Imposibles
Paredes que
Caen
Mentes
Que habitan
Esas
Breves
Palabras
35
Conceptos
Ideas
Que acabo
De s ordenar.
Torres de babel
Donde se unen
Todos
36
Los pensamientos
Las lenguas
Don lo mismo
Se escucha árabe
Que se
Comen
Tacos
El inglés
Junta sus manos
37
Torres
De babel
Ejemplo en el blanco y en el negro
Arterias perfectas
Pulmones
Multipatrias.
38
Otro más
Otro cuaderno Que se llena De mares de Letras Y de cielos De algodón Con inundaciones,
Con enojos disfrazados De villanos bigotones Que buscan en el paso de la Gente una filosofía Que explique su vida Y sobre todo que oriente su Caminar.
39
Huidas mágicas
Escribir como sacar del cuerpo
Las preocupaciones,
Escribir como ocupación que sosiega la
Desesperación,
Escribir que me siento lleno de angustias por problemas que
Se acercan cuando el camino nos va llevando a otras responsabilidades
40
interesantes.
Escribir por ser la oportunidad de encontrar – me
De resarcir los daños causados al alma por la locura invariable en que me encuentro.
Escribir que siento que hago mientras descanso
En el nirvana lleno de frutas y de ríos cristalinos.
Escribir como obsesión de mis verdaderas ofuscaciones,
De que busco ecuanimidad en los mares que no son pacíficos sino más
Bien aterradores.
Escribir que he terminado mis pendientes a realizar en la tierra pero que aún me
41
Quedan diversiones, algunas tareas que he de acometer.
Escribir porque se vuelve todo siendo nada.
Escribir como tranquilidad perenne, como modus vivendi, como lo supuse ayer en la mañana, como escapatoria a mis decisiones inocuas.
42
cenas de medianoche
Galletas habaneras
Acidez profunda,
Ronquidos constantes,
Galletas habaneras con crema
Para saciar el hambre
Real del poeta ficticio.
43
Escrituras adictivas
Escribiendo
Como
Adicción
Y a la
Falta de concentración
A las obligaciones
Mundanas
44
Que marcan la vida coetánea.
Escribiendo
Mientras
La luna
Parece que se agacha
A observar
A la humanidad
Que camina
45
En búsqueda
De un sueño
Que
Al posmodernismo
Se le ocurrió
Mientras
Jugaba
Con el destino
De las etapas
46
Históricas
De la vida.
Los cachorros
Ladran y sigue
Escribiendo
El melómano
Que se ha quedado
Sordo
47
Y sólo escucha
Con la música el movimiento
De su lápiz.
Escribiendo
Sin inicio
Y con fines
Inesperados
Bajo
48
Angustiantes
Realidades
Que traen
Los desencuentros
De átomos
Que llenan
El espacio
Terrestre…escrituras adictivas.
49
12 justificada Ayer me encontré contigo cuando
Escribía
Eras
Normal
Y todo mundo te usaba y lo sigue haciendo
Desde el doce clásico
Hasta los gigantes,
50
Andas por allí y por acá
Te metes en interlineados de 1.5 y 2.0
Todo mundo vuelve a ti a pesar de sus infidelidades
Con la Monotype o la Verdana,
Eres como decirlo
Sencilla y elegante
Justificada perfecta
En tus pasos
A pesar de que se abusa
51
De ti
Sigues siendo la
Diosa
Del las pantallas
Blancas donde Word
Te espera ansioso
Arial 12
52
No recuerdo Si
Era esa máquina de escribir
Vieja
Que tantos
Dolores
De cabeza trae a Einstein,
O es tu olor
A cerezas
53
O la visita
Al banco
De tus libras
De lo que escribiría esta noche,
O quizás de esa mujer
Llena de
Muñecas
Y de recuerdos
De luces y
54
De Álvarez Bravo.
No lo sé…huiste
Sin
Dejar
Tus notas clásicas
Sobre
La mesa
Blanca
55
Donde descansan
Tus sueños.
Escribiría quizás
De los frijoles
Que hierven
Mientras buscas
Encontrar
Datos macroeconómicos
56
Preguntándole al Arcángel
Gabriel
Si eres tú
O soy
Yo
Quien tiene
La respuesta a tus dudas de
Fellini y Lolita.
57
Escribiría “o sea” quizás
Una crítica
Tardía
Que
Busca mi mente
Para ver
Si me animó
A fotografiar
En palabras mis
58
Sucesos
Continuos
Diarios
Y pequeños sueños.
59
Oda a la mala poesía
A la que aparenta
y no lo es.
A la que no encuentra
en sus oraciones
los adjetivos
precisos y las
yuxtaposiciones idóneas.
60
A la que pudre la cohesión,
y desaparece la claridad.
A la que perdió el ritmo
y el corazón.
61
Los libros
Libros, torres
de viajes y de ideas de arcoíris.
Libreros pequeños y gigantes,
vidas increíbles y filosofías “tutifruti”.
Pedazos de poemas
En el buró,
Agendas, plumas
62
Y libros azul con blanco y con negro.
Libros por doquier,
libros vuelan por mi mente,
diálogos con Flaubert
y desayunos con Mark Twain,
caminatas vespertinas de la mano
de Sor Juana,
y bajo las estrellas
soñar con Julieta
63
sintiéndome Romeo.
Libros benditos que
alumbran con su luz solar el
paso que dan los humanos
que se autonombran
semidioses.
64
1000 poesías
Que aguardan una
Rosa
Que esperan el suspiro perfecto
Que aguardan arrugadas
Y blancas
Detrás de la mente,
Que vuelan
65
Por los cielos
Y recorren la historia
De los dioses
Y que se consuman
Detrás de nuevas
Ideas.
1000 poesías
Que lloran
66
Y que tiemblan
De frío debajo del manzano de Newton
Mientras
El mundo
Muere
Y los hombres se matan.
1000 poesías
Arrugadas y blancas
67
Caminantes de la mente que aguardan
Su salida a los toros
Que las acribillarán y doblarán
Si no es su día.
1000 poesías de desesperanza
Por los niños
Que mueren de hambruna
Y por los
68
Países
Que no logran
El sueño
Que tuvo Wittgenstein la noche
Que no llegaste a casa.
1000 poesías que roban
El tiempo de los hombres ocupados
Frente a monitores
69
Que resuelven su falta de aventuras
Físicas.
1000 poesías inexistentes que quedaron
En el olvido
Arrugadas y blancas en un
Pedazo de papel
Que voló hacia tu
Rostro fino y elegante
70
A pesar
De la decidía de tus compañeros.
71
Gíglico
Lo gíglico
Frente a un Tamayo
Leyendo a Rubén Darío
Investigando lo que está detrás
De tu sonrisa
Observando el humo del incienso
72
Atribuciones
Personales
Perspectivas fundadas
En los ayeres que te siguen
En recuerdos vagos
Y en experiencias cotidianas.
Lo giglico
Tu
73
Y sólo
Tú perspectiva
Definitiva,
Torpe,
Inteligente
Tuya
Desde el origen
Hasta la muerte.
74
Las bibliotecas
Tesoros esperando aventureros Museos esperando visitantes Valores esperando ser devorados Lugares para ser visitados Escritores con quien dialogar Mujeres para enamorarse
Y
dos millones de sueños esperando ser robados.
75
Entelequia
Caminar
Y descubrir
Veredas estrechas
Llenas
De vegetación
76
Piedras grises
Sabias
Y fines
Prácticos
Creaciones
Irreales
Ficciones
Verdaderas que se asoman
Al final
77
Del corredor.
Entelequia
Que corre por tu
Cuerpo
Blanco
Y estrecho
Y que sube por
Tus bordes
78
Suaves
Y se asoma
Detrás de ti mostrándose
Como esfinge
Como medusa.
79
dos poemas
Hay versos que se siguen como tus labios esmeralda, como los sonidos de Mozart que inundan mi piel con olores a naranjo y gardenias. Hay versos que siguen como tus cabellos largos y míos, como los cuadros de Picasso y las aventuras de Monet , como líneas que corren por tu cara, hay palabras que llevo guardadas en el bolsillo izquierdo y que anoche escribió Benedetti tras la memoria cuando se preguntaba si dios era mujer.
Esperar
siempre dilata el tiempo angustia a las rodillas y estremece las ansias. Esperar siempre conlleva una parte que compromete su otra, siempre hay una derrota cuando se espera tras dos árboles que se desilusionan al correr del segundero. Esperar a que la mujer llegue, a que el hombre ame, a que los niños jueguen, y que se acabe el capitalismo. Esperar sentado bajo tus sombras,
80
sobre tus recuerdos, a aun lado de tus labios es un esperar pecaminoso y exquisito que llena los cofres de quien desespera, con grandes virtudes.
palabras
Había olvidado de pronto
las mieles que brinda la
ilación de dos palabras,
un pequeño soneto,
una oración completa.
Te había dejado acostada baja el diván
81
negro donde te creo y reinvento,
siempre volvías
como tormenta tropical
a azotar la mente y casi siempre llegabas
a esa parte roja que se estremecía como esponja.
Había olvidado lo bien que sabes en ayunas
y también cuando Morfeo a vencido a esta parte de la tierra,
lo mucho que vas llenando las gotas que componen
82
a este evaporable cuerpo.
Te había subestimado, eres carne del alma
llenas los poros con tu propia creación.
Una letra. Dos palabras. Media estrofa.
Un poema.
83
tengo tantas ganas de escribir que…
te espero bajo el aire de la tarde a un lado de dos pinos Y 4 paredes Mientras alguien más llega sonriendo buscando Algo para llenar sus placeres.
De fondo se escuchan a los invasores con su ritmo tan peculiar del norte y el acordeón resuena y alguien mas llega procedente de otra vida.
La embriaguez recorre las calles y Sigues en tránsito mi espera se agota mientras 4 bellezas al licor pretenden hacerse cargo de sus vidas.
84
La tarde va muriendo y los pinos siguen quietecillos dando respiros de vida azul.
Puedo escribir tantas cosas, pero francamente han caído de espaldas las últimas pecas de creatividad.
85
recuerdo una noche
De grandeza poética en que las palabras fluían a caudales encontrando su sitio perfecto en el espacio y tiempo En la hoja blanca Donde pasabas Tu caminando Derrochando Sensualidad Y recordando Caminos grises Llenos De verdes sueños.
Buscando la noche Onírica De esos textos Donde fluyen los ojos y La mejor de las mañanas tibias.
86
pretextos
Buscando pretextos para escribir,
Que se van encontrando en la
Lectura
Tenue
Que aparece tras de tus ojos
Oscuros
Y sobre la vereda de letras que
87
Van formando tus poemas
Poetisa – antillana.
Buscando pretextos para escribir
Y saciar
Esa rareza sentimental que apremia
Cada vez que respiro… escribir.
Aunque ya lo había encontrado
88
En algún espacio- tiempo
Se escapado por las cortinas blancas
Por el frío de muertos,
Y parece que no regresará el pretexto
Que existió.
89
acercándose un pedazo de ideas-poemas
Ya estoy cerca
Empezó
A oler
El poeta
En el ambiente
Nocturno.
90
Los personajes empezaban a aclararse
Las nubes se esparcían
Y los textos
Perdidos
Salían a la luz.
Ya estoy cerca,
Empezaba
91
A desaparecer
La presión
Las letras
Llegaban
Nuevamente
Como sus amantes, como
Sus locas
Al petate
Donde empezaba a componer
92
Una sinfonía
Dedicada
Aaaaaaa…
Ya estoy cerca
Se dijo nuevamente.
93
Mi poesía
Mi poesía no es más que un llanto, Una caricia descriptiva, Un vaso de agua, Un dolor de cabeza, Un flujo de aire, Una respiración verde Y un monstruo a veces bicéfalo y Otras tantas Degollado en las riveras Del Atoyac como ella.
94
Voy a escribir Voy A escribir Un bonche De palabras Para ver si así me alivio.
Voy a escribir Una poesía con Sabor A Chai Para ves si me relajo.
Voy a escribir Palabras anidadas Que salten se hinquen Y se sientan
95
Y griten Para ver Si me la tensión huye.
Voy a escribir Para olvidar Para vivir Para sentir Para ver … voy a escribir para ser.
96
Leer poesía
Leer poesía para dormir
y para
escribir
para
calmar
las ansías
para volar.
97
Leer poseía para
volar sobre los
ríos de tus ojos
mientras los payasos
huyen por los urbanos.
Leer poesía para encontrar
en tus palabras
98
las mías propias
para solventar las dudas
que recorren mis cavidades
donde las camas no
aparecen
cuando los
ojos
y el cuerpo muere.
99
Leer poesía
para poseer
para entender
para viajar
a tu mente
Paz.
Leer poesía
para que
100
los niños
conozcan los
caballos de
Uruguay
y huelan
las flores
que crecen
en tú oído
princesa
101
y que los ángeles
descansen en Paz.
102
En tus palabras encuentro mi voz Antes las críticas que envenenan el alma que corroen a los músculos y que derraman gotas en el cuerpo traslúcido, letras que dibujen cielos púrpura y desayunos en Zipolite, entendimiento al que no escucha y no ve, firmeza ante la palabra dada y ayuda al que tiende la mano.
Libertad de expresión por el sentir de las voces que sean de color amarillo o con pensamientos Nihilistas, sean en Purépecha o
103
en Portugués, entendimiento pues como herramienta para liberar los pesos que carga el atlas en sus brazos.
No es por ti y menos por mí, es por todos los que hablamos parados de frente sin miedos a la bilis colectiva que se enfrenta cuando la oscuridad va poblando los valles de Oaxaca.
Yo vivo, yo huelo, yo sueño, castigos por esto, por mis decisiones,
104
por los rumbos en que guío el barco, siempre, no todos coincidimos en los mismos ideales, seríamos inhumanos.
Amistades, coincidencias , desavenencias.
Bendita sea la crítica, y todos los rumores, benditos los corazones y la visceralidad de la humanidad, los pensamientos ingenuos y las teorías perfectas, bienvenidos todos al reino de los seres imperfectos.
Salud por
105
aquellos que se ocupan de darle paso a los ríos de inquietudes que emanan de sus mentes oblicuas.
Felicidad ante la crítica ante el debate ante las propuestas ante el intercambio ante el desarrollo del espíritu del hombre, ante los ojos que brillan cuando come un libro del cual ha sido el protagonista, ha sido el Quijote, o Fausto, o Madamme Bovary.
Quizás en tus palabras encuentro mi vos,
106
la que le da sentido a mí poesía a mi vida.
107
¿Quién soy?
¿Lo que leo, lo que pienso, lo que oigo, lo que escribo, lo que vivo?
Soy un mar de heterónimos,
Un pedazo de don quijote,
y por las mañanas
cuando nado en el agua fría
un trozo amplio de
Hemingway.
108
En las noches cuando
camino por el parque soy mucho
Joyce
cuando veo la línea del tiempo
Einstein
y cuando amo
soy el toro
que vive en el cuerpo
de aquel hombre flaco que se convierte
109
en Ulises después
de los años
que navegó solitario.
Por las mañanas
del lunes
soy el escarabajo
que bordea todo mi cuerpo,
soy quien sufre la metamorfosis
los miedos
110
al trabajo
de Kafka.
Soy el poeta desgarrador
que anida recordando los
nocturnos
de Chopin
y la poesía de Ricardo Reis,
soy la creación de las lecturas.percepciones.ideas.escrituras.ilusiones
de lo que he viajado
111
real o utópicamente
detrás
del anillo norte de Saturno
mientras
la noche caía sobre una
luna fulgurante que aguardaba
la respuesta
a su pregunta inicial
¿Quién soy yo?
112
Pedazos de poemas
o trozos de novelas,
Escritos arcaicos
o sueños
dorados.
113
Poesía para desayunar
Poesía para empezar el día,
Poesía para vestirme con tus voces,
Poesía para aligerar la carga de los monstruos,
Poesía para llenar el tanque de gasolina que mueve el mundo,
Poesía para hablar con tus ojos de venado,
114
Poesía antes que la luz de la mañana alcance a rozar tus virtudes,
Poesía para ir a correr detrás de las ilusiones,
Poesía para desayunar con leche y un poco de plátano
115
Encontrando en la creatividad la locura y viceversa La creatividad Herramienta Utilidad Mágica Que Llena El Alma De Vida Fresca Y Da solución A los Tropiezos
116
Desgarradores.
Creatividad Unión De hemisferios Colaboración Mental.
Sueño perenne Holocausto Ingenuo Base De castillos De ideologías Infinitas.
Dulce victoria Sobre La monotonía
117
Sin precedentes… Mieles creativas Reinvenciones.revoluciones
118
buscando claridad… La hoja y el lápiz
Son las herramientas que me dan
La posibilidad
De ordenar
Mis deseos
De organizar
Mis sueños
119
Y de aclarar
La brevedad
Del presente.
120
pensamientos nocturnos La escritura
Sencilla
Sigue siendo una acción
Importante
Que permite
La tranquilidad
La creatividad
121
El entendimiento
Entre la locura y el consciente.
122
Octavio Paz devora a Isabel Allende La casa está llena de periódicos, en algún lugar la jornada y el Universal, las notas de deportes del Noticias Oaxaqueño o el Imparcialito regado por el cuarto de Paloma.
Hay libros de sociología aquí y allá, Aristóteles hace compañía a la cama y algún libro de Yules al lado de la lámpara.
La casa es una pequeña tienda de diarios y de libros.
Octavio Paz merodea por la casa olfatea
123
cada hoja cada frase.
Analiza a Buzan, después Platón no se anima por ninguno trata de devorar insípidamente cada poesía vaciada por Neruda en una presentación azul vieja de Sepan Cuantos de 20 poemas de amor y una canción desesperada.
Ni las hojas de los diarios matutinos
124
ni las palabras adornadas de Rubén Darío, ni Zarathustra y su imán, ni Dostoievski con el Jugador logran atraer tanto la atención de Octavio Paz como lo hace una mujer hija de un ex-presidente.
Los tiempos eran difíciles y lo siguen siendo aunque ahora estás tú
125
se dijo Paz mientras Wittgenstein se reía en la mecedora donde medita el lenguaje de los perros.
De todos los escritores, de las tintas, del papel periódico de todos los libros Octavio Paz se comió los de Isabel Allende reclamaba Paty sólo se comió el libro que había recibido apenas
126
en el crepúsculo y ya habían pasado sus letras a mejor vida.
Octavio Paz ante los ojos llorosos de la niña devora a Allende.
127
Escribí Escribí Escribo Escribiré De cada Injusticia De cada
utopía
De cada Lengua De cada Letra En noches Bravas En mañanas Lúcidas En mares Sin agua En días Sin aliento
128
Escribo Escribiré He escrito Cada instante En nubes blancas En mentes Oblicuas En ti.
129
La escritura, reflejo del alma
seguiré escribiendo cada instante y cada momento, es pasión es la expresión es el viento son tus ojos es el frío que se siente en los pies que discurren en la entrada a tu alma.
130
escribiendo
escribir como forma de vida escribir como una solución escribir como historias de vida escribir como sanación.
131
breve descubrimiento
Hoy descubrí la escritura y una nueva galaxia apareció entre los terrenos de Mefistófeles.
132
11 de Diciembre Hoy quiero escribir más como ayer lo hice pero las palabras ya no fluyen de aquel seco manantial. La enfermedad es cruel y no lo deja caminar, se va atrofiando la mente y los sueños van cayendo en la profundidad de tus ojos. Me pregunto si encontraré la paz
133
añorada en el jardín de tus deseos, o me devorarán las dudas que invaden como ráfagas de viento mi corazón inválido. Te esperaré como lo he hecho a un costado izquierdo del mar sediento de nuevos libros. Una infinidad de nubes grises invaden el escenario de la mente, las posadas navideñas, los proyectos académicos el texto de los punks, el jurado de maravillosos villancicos donde la inconformidad abunda, el viaje a Zaachila con adorados alumnos, el transporte en el taller de los sueños descompuestos, las traducciones de literatos del siglo XIX y de Rip Van W, la interpretación que espera y la cena de las 8, la visita al padre y la escalada a la montañas sencillas que abrazan. Hoy todavía no sé que escribir, es diciembre y las temperaturas llegan a llenar las calles de abrigos ambulantes y bufandas sin rumbo. Hoy no es el fin de del viaje que tenías planeado. La enfermedad ligera vuelve
134
como siempre lo ha hecho desde que tienes sentidos, te ha acosado en el calor y hoy 11 de diciembre.
135
54
Escribir cuando No se haya la inspiración Cuando se cansa el alma Y cuando se ama al colibrí Y se abraza el canto del jilguero.
Escribir cuando se ha dejado todo y se buscan nuevos horizontes en la obscuridad que brinda tu espalda negra.
Escribir que tengo y que hago 5 proyectos al día por así y solo así el alma nómada tiene gasolina para absorber estas actividades
136
altruistas.
Escribo que he hecho Poemas rancios y otros color verde como la rana que te hizo salir del sueño.
Escribo cuando se perdió el amor y cualquier dulzura la siento como una cachetada.
Escribo cuando la enfermedad corroe tus calientes cabellos que se van a dormir .
Escribo cuando huyo en búsqueda de tus pechos que tanto amo
137
Escribo porque me rescata del vacío donde el sentido se fue de parranda y aun no regresa para reanimar mi espíritu flaco y acido
138
perspectivas con ganas de escribir un ensayo que exprese un millón de pensamientos diversos, que pinte mil paisajes, que exprese los brillantes proyectos de tener una comunidad en la tierra, con ganas de escribir que todo es poesía que el viento de la noche y hasta el dolor de cabeza lo son que todo es creación que todo es ilusión.
139
Este libro es el tercero dentro de una serie de 4 libros que versan sobre la filosofía, la escritura, la tristeza y el amor. Estos se complementan con un libro previo titulado disrupcicones corporales que describe la relación del cuerpo y las emociones.
2012 Ulm, Alemania Santa Lucía del Camino, México Editorial Algara+vía
Comentarios sobre la edición y contenido de este libro por favor dirigirse a : Correo electrónico Gerardo:
[email protected] Diego.
[email protected]
Página web Fotografía: http://elgueras.blogspot.mx/ (visible spectrum and some other wavelengths ) Poesía: http://diegoga.wordpress.com/
Copy left
140
Queda permitida la reproducción total de esta obra por cualquier medio o procedimiento. Solamente solicitamos que la obra sea citada: Gonzalez, D y Algara, G. (2012) Pensamientos y fotografía III, de la escritura. Editorial Algara+vía, Oaxaca, México. Por cultura Copyleft se entiende aquella cultura en la que el autor permite en diferentes medidas la libre reproducción, distribución, difusión y transformación de su obra (http://fundacioncopyleft.org/).
141
